viernes, 26 de noviembre de 2010

martes, 9 de noviembre de 2010

En Madrid



Ahora te entra el miedo, creo que tienes miedo a dejarte llevar. Un miedo a bucear conmigo, a que te abraze y nades junto a mi, lo mas hondo que podamos. Si me miras te entra un pánico a ahogarte en uno de mis dos mares, pero ellos son sinceros y nunca dejarían que te sumergieras. Nunca se olvidaron de ti.

Me entra cierta pena que hayas olvidado todo aquello con lo que suspirabas, solo porque has decidido ponerte otro vestido. Lo siento, no te queda igual de bien que el otro. No es propio de ti, mirar por encima del hombro y no querer hablar de cosas de verdad. No tiene nada de malo sonreír y que los ojos brillen. Esos ojos si que te hacían realmente guapa.

Ahora quizás sea yo el único que pueda llorar o almenos lamentarse de si he hecho realmente algo malo, pero el tiempo corre para todos. Y ella entonces si le entraran ganar de sentarse en aquella playa de Sol. Querrás imaginarte flores donde solo hay una eterna acera que no lleva a ningún sitio, los sueños no se crean. Los sueños se viven y se comparten. Si consigues llegar a esa playa no veras el naranja del cielo.

Yo te tendí la mano y no encontré la tuya.

sábado, 2 de octubre de 2010

si te dejas

Ya no cuentan arrecifes perdidos,
murmullos lejanos, promesas de coral
y pies descalzos,
ni sirven caricias de plástico,
ni caras anónimas, ni amnesias anterógradas
de madrugada,
ya no valen excusas de vodka,
despecho, soledad o autoestima,
ni olvidar deprisa, ni reír despacio,
ya no importan los complejos,
el pasado defectuoso, la mala suerte,
las pesadillas de inseguridad,
ya no existe el miedo a quererse,
ya me quiero,
… y también puedo hacerlo contigo.


 
 
 
 
 
 
 
 
 
Ghosts .::Juliette Lewis::.

lunes, 20 de septiembre de 2010

after dark

Desgastado el blanco y negro
que dibuja nuestras fotografías,
han quedado un puñado de noches
encalladas en el acantilado
de sus caderas de fantasía,
su rostro, de espaldas al fin del mundo
recorta la silueta del horizonte
y de sus labios brotan
puestas de sol onduladas,
reflejo de ocres y púrpuras incandescentes.

El vaivén de un pesquero
diminuto se pierde en unos ojos
que no me atrevo a mirar
por miedo a que no me reconozcan
como la primera vez que
toda esa marea de emociones
arroyó Madrid inundando
las aceras de Malasaña
de colores y rock & roll nuevo.

El miedo es una opción
y es obligatorio equivocarse
para derribar los muros
que limitan nuestra
confianza y que siguen cuestionándose
si la imaginación es la mejor
de nuestras armas
para cruzar el abismo
entre lo real y los sueños,
que distan menos
de lo que a veces la realidad
quiere mostrarnos,
quizás vergonzosa de tanta
cover que se parece al paraíso,
y sólo a unos instantes
del verdadero Edén:
la tierra
que nos sostiene,
consciente como la madre
que alimenta y protege a sus hijos
del aliento de las flores del mal,
frágil como la piel rasgada
y el rojo de nuestras venas
que tiñe de fuego el mundo
que amortigua nuestros huesos,
perfecta belleza aterradora.

Pocos kilómetros a la espalda
fuera de este pentagrama
de calles en si bemol
y esquinas de silencio salvaje
impregnadas de jadeos
y mucho after dark,
al frente una nave del tiempo
tan rota como al principio,
que sigue rebobinando la historia
cada vez que apostamos
por desordenar el presente,
y nos enfrenta cara a cara
con la máscara de la inocencia
a punto de reventarnos
a un palmo del suelo
y dos centímetros de piel,
nada más.

Será por eso de despertar
entre cosquillas y espuma blanca
de cara a la ventana
de una habitación velada por gaviotas,
o puede que sea su risa
¡ay si su risa apareciera!
Será que es lunes
y llueve más de la cuenta
sobre las palmeras que pinto Simo
muy lejos de aquí,
el caso es que la nostalgia
debuta desde y hasta las próximas horas,
alcanzando el mes de Noviembre
cuando los charcos reflejaban
el temblor de las primeras veces
y la lluvia mojaba
hasta nuestras sombras,
será por mí…
… que la autosuficiencia está tocada,
y que las piezas del tablero se disponen
a darnos otra oportunidad, o no,
y aunque la partida no se pone a mi favor
No queda sino batirnos,
no queda sino quererse,
en la medida de lo imposible,
eso es todo.

after dark .::Tito & Tarantula::.

domingo, 5 de septiembre de 2010

chucu-chucu-chu-piiiii

Duermo deprisa para despertar
antes que las pesadillas
que persiguen mi sueño
desde hace tres años,
vivo desnuda de melancolía parisiense
y me sacudo el blues
tres veces por semana
para empaparme del
pasado romántico de los negros,
chapurreo canciones de Fats Waller
y vuelo a Nueva Orleans
en un DMC DeLorean
con un músico de ojos transparentes,
puro kitsch hispanoamericano,
escribo con las mismas excusas
su nombre y el mío
en tres farolas amarillas,
suena distinto que cuando
empecé a enamorarme,
y lloro por la misma mirada
que decidió que Occidente
cabía en las coordenadas de su ombligo.
Sigo creyendo en los marineros rubios
que se rinden a las sirenas
antes que salvarse,
aunque hace tiempo que
me pican las escamas,
el Mediterráneo sigue siendo
un pedacito de zafiro
que dejé a mis espaldas.
Los espejos siguen reflejando
a Maléfica allá donde vaya,
y me dan el mismo miedo
que hace tres años,
cuando perdí las palabras
en el laberinto de labios cobardes
y besos de cuchillas
que clamaban falsa libertad
en busca de juegos salvajes.
Guardé la memoria
mientras le abrazaba
para mantenerlo en la ignorancia
de las historias de fantasmas,
y como en los fotogramas aislados
de las tinieblas
tengo su recuerdo intermitente,
guiñándome los ojos
a borbotones,
cantando el blues del remero
de cara al Sahara del pecado.
Entre mis pestañas
se reflejan sus manos blancos
adheridas a mi falda,
y entiendo su poesía de lunares
y puertas pintadas con tizas de colores.

Sigue arruinándome el café
para uno,

desgasté el atardecer entre sus dientes
y una radio que sintoniza
al libre albedrío según la tecla
dónde toques,
entonces engulló tres rebanadas de sol
y dijo que
era agridulce…
respiramos, y nos miramos tristes
porque el pianista nos hacía pupa
con su lamento,
no nos lo esperábamos,
... los atardeceres sabían
agridulces.

Cesó el ruido,
y no sé por qué,
nos fuimos sin decir nada.

He olvidado mi vida anterior
con dolor, una y otra vez,
si fumase observaría el pasado
desde una estación de tren antigua
con las piernas cruzadas
y los botines perfectamente atados.
He contemplado demasiadas veces
la misma escena desde fuera,
un corazón azul latiendo enfurecido
por querer enamorarse hasta la locura
y nunca estarlo,
al otro lado, el cuerpo,
el cuerpo negándose a la rendición
del vampiro del tiempo,
con todo ese engranaje de venas y nervios
revestido de rotos y descosidos
maquillado de eyeliner negro
(ante la crisis, las mujeres
nos pintamos de rojo los labios)

El desierto también
puede ser rock & roll,

la comisura de esa luna de ajo,
y sopas de plata para cenar
en cualquier callejón sórdido
que permita a los gatos
afinar los saxos
para hablar de sexo,
de la violencia del sexo,
eléctrico, de-cadente y cabaret
de ligueros ajustados,
del color de las miasmas,
rosa de asesinos
y estrellas de vinilos descatalogados,
fragancia de césped mojado,
deseo de azabache y piel
que se contonea suplicando
la parálisis del olvido
antes de correrse,
sórdida araña demoníaca
que alimenta su rueca
con las pieles del mundo,
ahogando con sus gemidos
el llanto de mil soledades,
que quieren sentirse queridas
violando al amor,
antes que tejer su propio mundo
de telarañas.

Y ahora,
que el ayer no cuenta,
chucu – chucu –chu- piiiiii!!!!
subimos a bailar,
nos dejamos enamorar

que quizá el paraíso existe,
y eso es más que este mar de tejados,
a z u l


martes, 10 de agosto de 2010

Un frío arraigado me entra cada noche en el cuerpo, me da vértigo ese cruce de miradas y veo como va muriendo poco a poco cada uno de mis ideales. Es difícil encontrar una salida sino encuentras la luz, estoy bloqueado dando vueltas a lo mismo y siento un agobio infinito estar en esta habitación hecha únicamente de paredes. Pero tengo una solución a esta noche tan negra, tiendo mi mano a esa botella que me merezco unos buenos tragos y poco a poco me olvido de mi amiga la tristeza, vuelvo a subirme al árbol de la vida para hablarle de azules y interminables sueños, y desde allí observar mares, flores en primavera y que se yo. Vivo un sueño calmado y apacible, aunque sea en soledad pero con una sonrisa puesta. De vez en cuando te pasas y me diviertes, menos mal que deje la puerta de atrás abierta! Si aquella por la que te marchaste, las líneas del mar me llevan a un destino incierto cuando vivo estos momentos de pánico que mejor que alargar el sufrimiento y pensar que la historia acabe mejor, después de todo nunca perdí la fe en que quizás algún día todo esto acabe. Por el momento solo me queda olvidarme del mundo abrazado a los licores y quemar recuerdos sin usar combustible, y poco a poco tengo que decir que empiezo a ver una luz que me espera ¿Serás tu?

viernes, 30 de julio de 2010

perdí mi apuesta por el rock & roll

Para mí hablar de Dire Straits es hablar de Javi, es sentir todo en solo un instante, es nostalgia en estado puro y lágrimas, unas de impotencia y rabia, otras de tristeza,
recuerdo que a él le fascinó que escribiera de él después del día de conocernos (22 de marzo de 2009) por entonces yo también soñaba con el chico gótico que escribía guiones de cine con final siempre fatal,
durante un tiempo fuimos tabla de salvación el uno para el otro, y sí, aposté por la eternidad en la calidez de la oscuridad que velaba nuestros nombres
...después llegó el naufragio

GUARDAR LAS FORMAS

Antes de que el autobús se mueva
ya estoy escribiendo esto.
Tengo miedo de que las palabras muevan
de olvidar este momento:
Dicen que han visto al hijo del enterrador, enterrrado
y encerrado entre tu pelo.
Que en la estación sonreía,
pero que lo hacía por dentro,
tenía la boca ocupada en la muerte de los silencios.
Que con cada caricia tuya, él se corría por dentro.
En efecto, camarada, él estaba un poco perro
por tu boca abandonada.
Viendo córvidos en islas quedejan las vías urbanas
se sabe caliente si recuerda el perfume de tu brsa
y la humedad que habita en tu cuello masticado.
Dicen que quiso violarte en los lugares prohibidos
y quería atragantarse con tus labios vestidos,
desatragantándose luego, bebiéndose lo fundido.
Ahora bien, también dicen que no era todo por morbo,
ni sangre a sorbos, ni ropa de estorbo.
Mas bien... algo que no sabría escribir ni Sabina,
por muchas noches de polvos y otras de cocaína.
Que al enterrado le agradan tus despedidas en corto
por que así no languidece
Que le costaba trabajo guardar las formas de tu cuerpo,
que quería darle forma con sus manos
y besos que son humanos
¿Sabes? Razones de sinrazón. La respuesta de su honra.
Sé que lo sabes... fue por guardar las formas

(creo que es el texto más sincero que me han escrito)
Love over gold .::Dire Straits::. Alchemy live ´83

viernes, 2 de julio de 2010

Patricia

Lleno páginas hablando de fracasos frente al espejo de Venus y otras muchas derrotas cuando se trata de cicatrices frescas (manía la mía de congelar las heridas junto al resto de refrigerados). Es cierto que tropiezo más de la cuenta con ese saco de corazones amputados que llevo por mochila, al menos más de lo que me gustaría.
Luego cuando abro este cuaderno, si no me conociese yo también pensaría que de verás la suerte me ha dao de lado en este campo, que me ha ido verdaderamente mal o que soy una quejica profesional (que no digo que no, mi madre no se cansa de llamarme rebelde, eso sí, siempre con la sonrisa puesta)
El caso es que si abro este cuaderno y me pilla con las defensas desorganizadas, las mismas líneas en las que buscaba consuelo me pegan un bofetón de autosugestión que me deja los párpados hinchados y el negro por bandera ensuciando de tristeza los episodios de mi otra realidad.
Y digo otra, por eso, hoy quiero decir algo que me recuerde en futuros inciertos todo eso que también tengo y sobre lo que nunca escribo, y entiendo, que si no lo hago, es porque me hace tan feliz, que me hace olvidar que yo también escribo porque estoy jodida:
Tengo un tesoro que lleva ya conmigo dieciocho febreros, dieciocho inviernos que se derriten a la luz de su sonrisa de cuento de hadas, dieciocho años con sus 6570 días del mejor regalo que pueda desearse.
Anda y el mundo entero se pone de acuerdo para girarse y mirarla, se ruboriza el sol si ella guiña los ojos porque le molesta cuando le da de frente y gruñe que quiere unas gafas buenas, por supuesto mi madre le da la razón (a ella y al mundo)
Es un torbellino de emociones y alegría adolescente que tan pronto puede amar con pasión, como pedir a su road-movie que corte que ella se baja. Es un manojo de nervios y despreocupación impredecibles, es vitalidad y ternura 25 horas al día, es nostálgica con los amigos lejanos, divertida y payasa en el mejor de los sentidos, perfecta artesana de la risa, escudo de tempestades, escuela de rock, es la mejor banda sonora de la casa.
Siempre vestida de cariño y buen humor, ordena y desordena, la vida se construye o se derriba al compás de sus latidos… respira.
No hace falta que os diga que ya hace años que además de mi hermana, es mi mejor amiga. Que no sólo hemos compartido habitación, colegio, veranos en el pueblo, canción favorita o alegrías a granel, es que también conocemos los fantasmas que más nos asustan y nos cobijamos con la misma manta del frío, que no es otra que los brazos de mamá y papá, siempre cálidos y dispuestos.
Sospechareis y acertados que además tiene la llave de todos mis secretos, que conoce de sobra los fotogramas de 8mm que revelan esta historia a veces comedía, a veces tragedia, pero siempre juntas. De todo este sendero abarrotado de felicidad que baila al son su pestañeo. Alegría explosiva que se expande reventando las esquinas de música y de colores. Porque esto sólo se entiende bajo las ocho letras su nombre, que desde que tengo memoria han sido y son el mejor paisaje de my own world.
Entendedme entonces si os digo que es obligatorio levantarse si es por ella. Entended porque no pienso rendirme nunca. Entended que solo ella sea motivo más que suficiente para creer y descreer en dioses, bendiciones y religiones todas.
La medicina se reduce al lunarcito que se le cae a medio silbido del ojo derecho, allí dónde se forjan desvelos de luna llena, allí explosiona la Vía Láctea para perderse entre su pelo.
¡Cómo no iba a apostarlo todo a su mirada! Si en sus ojos está el mejor poema que se haya escrito de amaneceres de espuma, de atardeceres de mantos de hojas, de lluvia fina, de hierro puro.
¡Cómo no iba a perder la cabeza el día en que fui consciente de que tenía el mejor regalo sentado encima de la mesa, inventando canciones y rimando turrón con serdito volador!
… cómo voy a encontrar las palabras que la definan… que me definan, si ella es todas cada mañana,
cuando se despierta, sonríe y me dice perezosa:
-¡Hola nana!-
Entonces pienso no hay mejor desayuno para empezar el día, y el mundo me da la razón una vez más:
S O N R Í E
,Patricia llama a mamá para que le suba la persiana.


lunes, 21 de junio de 2010

Tú ya no sabes nada de mí,
tú ya no puedes mirarme
y después decirme
si eres feliz y cuanto,
tú eres sólo la sombra
de un pasado lejano,
los retales de una historia
sin final ni gloria
tejida con las prisas
del otoño marchitado,
la sutura que está
siempre a punto de cerrarse,
tú ya no eres él de antes,
dices,
yo no soy la de entonces,
piensas,
todo sabe diferente:
se nos paró el amor,
lo tenemos aceptado,
ni tu sufres,
ni yo siento celos
de todo cuanto te rodea.

Cuando tú eres sincero
te asustas,
no admites tus miedos,
ensalzas tus logros,
elevas tu ego a la enésima potencia
y te calmas,
yo ya no respaldo
el espejo en que te miras,
ni me asombro
como una quinceañera,
ni mucho menos
lo hecho de menos.

He dejado de creer en ti
porque aunque tienes buen fondo,
eres egoísta,
aún así, a veces te salvo
por muchas otras razones,
supongo que la primera
es el peso del tiempo
y la última yo tampoco
sabría definirla.
y también eres humilde,
y te dan miedo
mis autoafirmaciones,
ves el peligro
en la crudeza de mis ojos
y desconfías o te ríes
porque enseño mis cartas
sin aditivos ni mercromina.

Prefieres olvidarme
antes que aceptar
que yo ya no suspiro
por tus entrañas,
y disparas a ciegas
balas de juguete
que recibo primero
como inmadurez,
luego como una llamada de auxilio indirecta,
y entonces pienso
que sólo eres un niño
jugando a la guerra
con globos de agua.

Te abrigas con evasivas
y falso control
repitiéndome
que ahora que no te veo
estás muchísimo más bueno
que cuando nos conocimos,
que hay lista de espera en tu cama,
entonces me sonrío
con algo de pena,
y me alegro de no haber sentido
el tacto de tus sábanas,
que siempre imaginé
de raso y lluvia fina,
paso la canción que
te recordaba tanto a “mí”
y aunque me costó aceptar,
dedicas a todas tus amantes,
ya ves, lo que era sagrado
ahora es otra mentira y apesta.

Tú te quejas a la diosa Fortuna
porque la Buena Suerte
nunca está de tu parte
en esta batalla de corazones,
y otra vez
no me tienes en cuenta,
porque para ti
sólo fui un affaire de segunda,
pero te quejas,
muestras mas despecho
del que aparentas,
pero ingenuo
las huellas que deja el amor
en la cara se ven,
y desde que te conozco
sangran…

Tú te defraudas
y juzgas en nosotras
el reflejo de tus propios
éxitos y fracasos,
te eriges víctima
de la medicina que has elegido
para ahogarte después
en cubos de autocompasión,
pintas crímenes azules
por todo el suelo de tu cuarto
que precintas con la palabra olvido,
y deduzco que estas alturas
mi silueta no es más que eso,
insisto,
me alegro de veras,
porque por supuesto
tú no vas a darte por aludido,
ahora,
que ya no eres poeta,
lo último que me queda firmar
es que nunca fui tu musa.

El próximo verano .::Marwan & Ismael Serrano::.

viernes, 18 de junio de 2010

zombie

No entiendo los soliloquios de sudor y neoplatonismo que aspiran a la épica futurista,
ni esa necesidad enfermiza de hacer del sexo amor, cuando habláis de flujos espirituales y oasis a medio metro del suelo.
No acepto burdas comparaciones de sentimientos sinceros con vulgares calentones y humedades de cremallera y papel mojado.
A veces me irritan las metáforas de mujer hecha de algodón cuando no vienen de Vega,
pero aún me hacen peor las mentiras maquilladas con caricias de cartón
y las alforjas de promesas baratas revestidas de lágrimas de cocodrilo.
Ya ves, me puede la boca y me vuelvo y una hija de puta que prefiere perder la elegancia
antes que reventar el teclado de mierda y con el todas esas burbujas de plástico que os venden como cristal de bohemia.
Por eso me dan arcadas todos esos retales de conjunciones que aspiran a clímax y a grandilocuencia,
y me doy las gracias por haberme tenido amor propio y haber dejado de creer en los trileros el día que aposte diez y me quede a cero.
Si, yo también me equivoqué y me empapé pero bien … menos mal que aún amanece gratis.
Pero eso no me deja obviar que el cóctel de piel y mentiras te acaba dejando los huesos helados, la deuda en el pecho y la rabia en los puños.
Todo ese tiempo de cielos con techo se queda teñido de un vacío de humo y hiedra muerta,
y tú te haces un poco más vieja y un poco más sabia, a veces merece la pena.
De cualquier manera me entristece la agonía del calendario de rubios, morenos y demás ranas que llevo besadas,
un día de estos me paso a chupar sapos que al menos son alucinógenos.
A veces visito esos camposantos de horas perdidas y me echo a reír recordando sus buenas intenciones,
otras escupo sobre sus mortajas y firmo contratos contra mi memoria,
las más lloro en silencio de rabia o de verdadera nostalgia.
Me acuerdo de toda esa artillería de versos que les he dedicado y releo la cadencia de latidos que me empujaba a derramar sangre y tinta sobre el papel que hoy huele a metralla y a libros cerrados.
Repaso la cantidad de playas que he anhelado, los abrazos que nos hemos dado, hecho las cuentas de lo que invertí, hago inventario de lo que he perdido, y encuentro puñados de canciones que me recuerdan a cada uno de ellos,
les cojo manía a esos grupos,
idealizado a otros muchos,
me siento heavyata a su lado,
más punk al otro
y rockera siempre.
Encuentro una paleta de sueños dormidos al lado de un lienzo tatuado en colores que boquean, blancos como ausencias y negro feroz mordido de rojo fuego,
según el día le perfumo con Channel nº 5 o bidones de gasolina.
...borro así sus cicatrices,
a veces pienso en sus caras cuando me acaricio, y normalmente lo dejo porque me deja más fría que la erótica del poder.
Y llamo a algún conocido reciente que no conozca mis apellidos
ni que escribo estas líneas
ni que comparta mis aficiones,
eso si, lo que no tolero es que no sepa follar,
es lo único fundamental en esta contrata de sensaciones vascularizadas.
Así que obvio los besos largos, que no estoy para taquicardias emocionales
y me dejo llevar por el placer del anonimato de corazones XXX y el anestésico de orgasmo nitroso inflamable y explosivo.
Me suelo enternecer más de lo que me gustaría,
peleo hasta dejarme los brazos molidos y las piernas cosidas a patadas en un duelo entre lo que quiero versus lo que anhelo.
Por eso hoy puedo exponer razones y mañana listas de contraindicaciones que justifiquen la tregua de mis demonios.
Pero no tolero el puñado de dardos envenenados que se pueden llegar a lanzar con la cerbatana del maldito amor,
ni la prosa de alcantarilla a lo Perdona si te llamo Amor, lo siento Moccia pero yo no pienso pedirte Perdón por Odiarte con satánica devoción.
Desprecio la milicia del cobarde que juega al amor desde la trinchera del miedo y la mentira, en esta guerras señores, solo ganan los valientes.
Y prefiero mis manos de amante discreta, antes que un manojo de sístoles y diástoles monitorizadas.
Vosotros,
perdidos en la noche eterna de los muertos vivientes,
mordéis pero no saboreáis,
vivís pero estáis podridos,
en resumen: mentís, pero no amáis.
What´s in your head,
in you head,
zombie, zombie, zombie?
Hey, hey, hey, hey, oh, oh, oh,
Oh, oh, oh, oh, hey, oh, ya, ya-a...

viernes, 4 de junio de 2010

javi ha salido a buscar al Paris

un día dijimos que nunca íbamos a olvidarnos,
que íbamos a ser como esos amigos que se han criado a la par que nosotros,
de los que además de sus miedos y sus sueños, conocen el cumpleaños de sus madres, la sonrisa de sus abuelas....
aunque nuestra historia era bien diferente y no nos conocimos en ninguna guardería, ni en ningún colegio, sino en una página de góticos, ya ves... yo gótica? desde cuando! en fin, adoro esa página, Enea lo sabe
un día nos lo creímos, y yo fui la mujer más féliz que podais imaginar, los dos llevabamos un mala racha en el mundo, terribles experiencias en el amor y soledad como compañera de piso, una soledad que llenamos de risas y de confianza,
se puede decir que nuestra primera cita fue a ciegas, conocíamos nuestra voz y nos habíamos visto en algunas fotos, pero como tú decias ¿quien dice que no me vayas a matar? ... XD
en conclusión: tenía un amigo y lo que me apetecía era cuidarle y quererle como me pasa con Rian, con Cata, con Vicky, con Meene... y ahora con este puñado de malasañeros que he ido conociendo en el último año,
saberle cercano, hacerle feliz mil veces al día con comentarios banales, con contradicción y poesía,
me lo creí,
un día dijimos que íbamos a vivir el momento y por eso nunca hablábamos de futuros, y tú te asustabas mucho cuando te decía que podíamos ir a la playa y liarnos los canutos de cara al mar, que podríamos ir a todos esos conciertos de Sínkope o al Dark Hole a hacer el gilipollas,
en fin, a seguir viviéndonos más allá de ese Madrid que tu decías "tan mío", ese Madrid de mirlos desorientados y mucha Malasaña detrás de cada esquina,
de esta habitación tan desolada desde que hace meses no reconoce tus boxers negros desgarrados en el suelo de mi cuarto,
porque atrás queda la barahúnda de horas muertas abrazadas a las últimas bocanadas del domingo, que se manifestaba en decadencia a las puertas de la dársena 25 de la estación de Príncipe Pio,
y atrás hemos dejado la hierba del Paris que antes esparcias por las baldosas de mi cocina de izquierdas y que me empeñaba en recoger antes de que mis padres empezaran añorar el mayo del 68,
y también nos faltan las caricias y las ostias de ese par de soñadores que habían decidido que el cielo y el infierno cabían en una cama más bien pequeña,
de ese par de cobardes que querían quererse y no sabían como porque les daba pánico hacerlo y que les saliera algo bien en toda su puta vida, así que preferían follar hasta reventarse en un antro de mala muerte antes que hacer el amor, y tener motivos para creer en las causas perdidas
ya no hay vino derramado en el metro de Madrid, ni suenan seguidas deltoya, amor castúo, necesito drogas y amor, so payaso y la vereda de la puerta de atrás en el portatil del Bukowski, ni estás tú detrás de la barra con los manguitos que te regalé el día que nos conocimos poniendo(te)nos copas con Inés y Gerar,
cuando yo te miraba y pensaba joder que bueno que está, y me colocaba el escote para que me mirases y te pusieras un poco tonto, y pensaba este tío es genial y aunque le joda le quiero un huevo,
ni he olvidado las canciones de def con dos en el rey lagarto, petao hasta arriba de heavyatas, ni la leche de brontosaurio del diplo que nos ponía Chuck Norris, con su árbol de navidad en pleno mes de mayo,
atras quedan los días de gastarse tol dinero del mes en un fin de semana, cuando daba igual la caída del casi lunes si el día anterior habíamos apostado el vértigo entre las piernas que entonces habían dejado de extrañarse y se atrevían con toda una sarta de imposibles con tal de agotarse, con tal de cerrar los ojos bien fuerte y no despertar del preciso momento que nos hacía inmortales para una o dos semanas...
yo lo recuerdo
como la manera de llegar o no llegar a casa, como la avidez de tus labios cansados y complacientes, sinceros y maravillosos, borrachos y felices
y luego ese concierto de punkis y mojito a granel a las orillas del Tajo ¿por qué nos manifestábamos? bua ni lo sé, pero me acuerdo de las canciones de Iratxo y de Gritando en Silencio que entonces nos volvían locos, del kiki en el parking a la luz de los faros de cualquier coche de segunda mano, o yo que sé, pero me quedé flipada en tu cuarto, que filtraba la luna a través de las vidrieras de colores, que sabía a incienso suave y a heridas curadas
podría seguir escribiendo esta triste vomitona de recuerdos pasados, que como ves echo de menos,
o podría olvidar y tranquilizarme, sentirme un poco más vacía también, pero marco tu número, contesta tu madre:
Javi ha salido a buscar al Paris

¿dónde te has quedado? .::Gritando en Silencio::.

lunes, 24 de mayo de 2010

Cuento vintage


Anuncio por palabras
Sirena morena y cirrótica
aguarda anclada
al cuello de una botella
la salvación de manos
de una estrella del rock.

Quizá cuando la garganta
está sobrecalentada de alcohol
sólo queda entonar
el penúltimo himno a la esperanza
que vuelve a desnudarse torpemente
mostrando su anatomía
de derrota post-nocturna,
entonces sirena,
sírvete la última copa,
camina a tientas por la cuerda de la suerte,
acariciale sensualmente,
muérdele el lóbulo muy suave,
…bébetelo,
ahora que todo es
un rugido de corazones acelerados,
que entre nosotros
crecen llamas de la última
noche en la tierra,
que hemos afilado los labios
para cortar 2 gramos de versos
y adulterarlos con
Channel, cocaína y Dom Pérignom,
ahora que se apaga el silencio,
que sólo oigo constelaciones
en tu pecho,
que el tiempo se ha dao´ de baja
en el preciso momento,
rock this town!!!!
ahora que solo nos queda
no buscarle significado
a la ropa,
si es que tuvo sentido alguna vez,
ahora que todo es un galope
de sangre y caramelos,
no creo en mí,
pero me basta…

sirena, da la vuelta al colchón,
(para dar la vuelta a sus sueños)
rockero hace la cama del revés,
(para guardar sus formas)

la noche se hizo minúscula,
el carmín hirviendo desbordó el mundo,
y ella retrocedió a espuma
dando paso a la madrugá
sin su cuerpo.
Se dejó el perfume de Betty
destilando su (d)olor en la camisadesecha
y un puñado de botones suicidas,
dando paso a la realidad
sin su sueño.

Un puñado de buenas ideas
a cambio del roce del True Love,
un millón de malas maneras,
mil promesas de buenas intenciones,
tres naufragios
de escenarios,
pero hoy quiero perder la cabeza
por el primer desconocido
y no recuperarla jamás,
pactar con la luna
un claro en el meridiano de tu ombligo,
bailar toda la noche
Better than diamonds better than gold
everybody needs rock and roll
y salir a pasear ¿Cómo dices?
… a pie

Condenada a una barra
debajo del mar,
escribe su cuento de amor terrenal,
Sirena pin-up
escucha Stray Cats,
imagina a su Elvis cantando el bar,
conducen un Cadillac del 59
Alabama, Mississippi, Florida, Louisiana, big 'ol Texas
From New England down to Georgia, Kansas City, Colorado,
California
Well it's the last night of our tour,
We're gonna rock you thru the roof, just wait and see
Yeah we're 18 Miles from Memphis
18 Miles to Memphis

OoH Sirena pin-up
que sueña con Elvis
debajo del mar (BIS)


18 miles to memphis .::Stray cats::.

jueves, 20 de mayo de 2010

Agradecimiento a mis compis de teatro

Solo hay que girar un pomo dorado para naufragar en tus sueños, no hablo de cielos ni edenes pero debo explicarte poco a poco como va todo esto. Cuando entres seras examinado por un tipo bastante curioso de color de caramelo de café y que siempre esta sonriendo, temblaras un poco, te incomodara no encontrar un sitio para esconderte entre tanta mirada y la verdad es que ese comienzo sera algo complicado, ¿Pero quien dijo que fuera fácil? La situación te resultara algo inquietante a la vez que peculiar, porque no entenderás del todo bien su ceremonia. Poco a poco seras absorbido por sus ojos y te gustaran sus sonrisas, empezaras a enterarte de lo que les pasa y que tampoco es que estén tan locos, llegaras a entender que son solo un poquito especiales, así que empiezas a volverte como ellos. Se empezaran a acercar a ti con cierto miedo pero poco a poco iréis haciendo algún tipo de amistad porque son adorables. Haras playbacks, lecturas, monólogos,... y un sinfín de pruebas para poder ser ubicado en el lugar que te corresponderá de aquí a Junio.



Te leerás un tocho muy interesante que habla de amor y odio, de mar y cielo, de sargentos krupkees y tiburones latinos,... sigue siendo todo algo extraño, ¿No?. Pronto seras incorporado al escuadrón para empezar a crear lo que ellos describen como “ Puff cuando estés allí arriba veras! “, te aprenderás el texto, ensayaras con ellos muchos dias, iras a conventos con mucho polvo, compartirás muchas horas,...



Y como si de un truco de magia se tratara llegara el día, te esperara un escenario y tus amigos, os toca compartir algo que nunca olvidaras y a partir de aquí no existiran palabras para escribir lo que os ocurrira, sera como si de repente estuviese en un sueño creado por todos, el tiempo se parara y todo surgira con mucha emocion, os abrazareis dentras de las cortinas negras dandoos animos, os dareis aliento y os seguireis mirando a los ojos,os querreis para toda la vida,... Pero para poder sentir esto solo te toca conocerlos, llevo ya 3 años y es increible lo que me ha pasado. Llegue en Marzo a destiempo de dar un rodeo por las Alemanias con una maleta con sobrepeso y muchas ilusiones conseguidas pero debo decir que me sentia incompleto, os necesitaba porque por más que yo me girara no os veia, me he acordado muchisimo de todos vosotros y he añorado mi isla. Quiero que os deis cuenta de lo que sois porque os lo mereceis, que sepais que nos necesitamos y que somos una gran familia, porque uno no se da cuenta de muchas cosas hasta que se va, abrazaos y quereros porque algun dia lo echaremos de menos pero de aquí a que llegue ese dia no pareis de hacerlo, seguid haciendo las cosas como las haceis y poniendoles el empeño que poneis, y que todo esto que estamos haciendo sea recordado.

viernes, 14 de mayo de 2010

12 de Mayo de 2009


...mi vida es esa canción amiga de la luna
escrita en el corazón para ahuyentar la noche oscura...

viernes, 30 de abril de 2010

Capitulo I (adelanto)

Recorrieron las plazuelas de incontables villas durante décadas. Se familiarizaron con el traqueteo de “La Barraca” que aunque oxidada lucía majestuosa a paso nómada.
Se puede decir que aquellas ruedas de abedul hablaban un lenguaje propio, misterioso y antiguo, como el de una vieja caja de música.
De cualquier modo todos la reconocían, y a su paso no había persona que no dejase su tarea para admirar el carruaje del gran guiñol, que como cada verano llegaba cargado de grandes esperanzas.

Tiraban de ella, dos pollinos más flacos que robustos, y aunque despacio la vieja carreta se dejaba llevar. Dirigía aquella extravagante comparsa un joven artesano ruso de facciones afiladas y mirada cálida. De todo lo que se dijo de él lo objetivo sería describirle como un maestro de la vieja escuela de artesanos de Moscow, cuya pose recordaba a los nobles caballeros y es que le envolvía un aura de misterio propia de los héroes románticos, parecía como si la vida le hubiese dado ya demasiadas lecciones, parecía como si le pesasen demasiado los años, Leonid era un anciano refugiado en un cuerpo joven.

Todavía aqui se cuenta que se enamoró perdidamente de una joven extranjera, hija de un mandatario español, dicen que todos sus títeres tienen las mirada de Patricia, el negro de la medianoche cubierto de esa tiniebla líquida que caracteriza a las nacidas bajo la influencia de Plutón. También dicen que le perseguiría al menos hasta que volviese a sentir el verdadero amor, ¿amor verdadero por segunda vez? ¡qué ironía! …¿no creéis?

Lyonya, como le llamabamos en el barrio tenía el porte que tienen aquellos que tras batallar durante años con la adversidad han perdido la partida en el último de los asaltos.
Atormentado, le envolvía un pesado halo de dolor y derrota imposible de penetrar. Sus andares pesarosos y su entrecortada sonrisa hacían pensar en una infancia fugaz que se le había ido cayendo de las manos, en una adolescencia agridulce y una juventud que le había abandonado a principios del camino.

De altura considerable, parecía que los pantalones siempre le venían pequeños, delgado pero no frágil. Su tez pálida destacaba con el pelirrojo de una despeinada y siempre larga coleta que le otorgaba cierto atractivo.
Pero de todo su aspecto, sin duda era su mirada lo que le hacía tremendamente especial, de ojos grisáceos y profundos, como si se tratase de plata viva. Siempre pensé que era capaz de ver dentro de cada uno de nosotros, me cohibía aguantarle la mirada pues me quemaba pensar que para él era transparente.

Le conocí en mi niñez, vivíamos en el barrio judío de la ciudad, y eso es todo lo que teníamos en común, supongo que éramos marginados de la sociedad, pero yo era demasiado ingenua como para entenderlo.  Lyonya se había criado con su padre, el señor Yaroslav Nóvikov, su madre, Dasha, había fallecido durante un parto doloroso y en condiciones insalubres. Algunos dicen que quizá ese fuera el motivo que llevó al viejo Yaroslav a refugiarse en sus juguetes.
Tras la muerte de Dasha, Yaroslav buscó evasión en la talla de títeres que tan feliz había echo a su mujer durante años. Se dedicó a la confección de marionetas de madera convirtiendo su humilde casita en un improvisado taller. Cada pieza modelada era única, pongo lo mano en el fuego porque eran las más bonitas de toda Rusia, y es que se puede decir que en cada una de ellas se iba quedando parte de él.

Aquellos juguetes fueron robándole los años al viejo maestro, y a medida que envejecía las estanterías se iban poblando de bufones, doncellas, trovadores, sirenas, brujas, druidas, príncipes, princesas…
Se desgastaba dulcemente entre ébano recién cortado y paletas de todos los colores, que hacían las delicias de los niños de Moscow.

Y mientras Lyonya crecía rodeado de los olores del modesto taller, aprendiendo el oficio que le permitía vivir al menos sin pasar hambre.
Para los que vivíamos allí, se crecía demasiado deprisa. La prematura muerte de Dasha acentuó está madurez y los días de juego pasaron como un soplo de aire cálido, para dar paso al trabajo, que era la única posibilidad de salir de allí en un futuro incierto.

Lyonya había adquirido la habilidad de su padre, de manos precisas y pies inquietos. Tenía gusto por los títeres, pues desde que podía recordar habían formado parte de su existencia.
Paseaba poco por el barrio, normalmente de noche, después del cierre del taller, solía maquillarse el ojo izquierdo con tintes negros a modo de antifaz, era todo un soñador, buscaba experimentar la vida desde del anonimato de el enmascarado, disfrutaba de todo cuanto le ofrecía el camino, tenía estrella.

Se curtía entre el serrín de las maderas y el barniz de las pinturas, se puede decir que en este caso el aprendiz superó al maestro en poco tiempo, y los títeres de los Nóvikov adquirieron ambigüedad, como si se tratara de seres humanos, sus rostros prometían gloria y desdicha al mismo tiempo, eran terriblemen... ¡perdón! quise decir, hermosamente humanos

Las ensoñaciones de Lyonya no aparecieron por generación espontánea, antes de aprender a leer quedó fascinado con el teatro y el mundo del circo, de vez en cuando invitaba a los niños del barrio para representar sus ideas con las marionetas, hablaba de islas perdidas, de lunas salpicadas de gatos y sonrisas, de amaneceres púrpura alrededor de la hoguera... nos daba la vida.

La alegría del teatro de títeres era una medicina poderosa para los pequeños de allí. Llenaba el hueco que deja el hambre con promesas de grandes esperanzas, o quizás solo eran meros espejismos. Aquellas tardes suponían un oasis en medio del desierto helado, una tregua para los corazones malheridos que se empeñaban en latir más alto que las bombas
Derribadas las barreras de los prejuicios, la imaginación no entiende de imposibles. Como la libertad no admite cadenas, los sueños se desplazan ciegos a pie de funambulista ... rozando el borde del precipicio. Empezó a vivir de sueños, con el peligro que esto conlleva

 
Kaotica

lunes, 26 de abril de 2010

¡kaotica NARIZOTA!

Voy a dedicar unos versos a todos los defectos,
voy a hablar de complejos, de temores,
de dudas, de imperfecciones,
voy a hablaros de mí:
Era enana, y en el cole
algún niño me llamaba “kaotica narizota!”
se reían, y además comentaban
“lleva aparato”
un huracán de defectos
me excluía de sus rostros perfectos,
agachaba la cabeza
me mordía las lágrimas
y por hoy ya tenía mi dosis de inferioridad,
self-service,
ocultaba mi amargura
entre líneas de Neruda y discos de Mägo de Oz,
descubrí en el metal
la medicina vS la inseguridad
la compañía frente a la melancolía,
mi casa era mi hogar,
mi habitación mi trinchera,
me hice un refugio
en quintas de rock,
opositora a la belleza de interior,
ingenua aprendiz de cadáver.
soy el lobo del cuento de caperucita,
soy Pinocho y Draculina,
el fracaso de mis expectativas,
soy la víctima de mi propio miedo,
soy mi rival más duro…
¡me costó tanto darme cuenta¡
poco a poco desahucié
las lágrimas que raptaban mis mejillas,
golpe a golpe derribe
los barrotes que limitaban mis retos,
pieza a pieza
definí mis fuertes
me liberé de las trampas
que me ponía mi mente,
precinté todo la servidumbre de complejos
que se reía de mí en los espejos,
vacíe mi alma de penapormimisma
¿kaotica narizota?
¡es para olerte mejor, idiota!
¿sabéis?
le eche los huevos que no tenía,
y narices, que parece ser
que me sobraban ;)
le dije adiós a mis miedos en la esquina,
Cristina,
ese es mi nombre,
el verso que bebo es mi doctrina,
soy un entramado de venas
y nervios conectados a toda prisa
en busca incansable
de la utopía de vida resumida
a los abrazos dados,
soy felicidad líquida los sábados
soy amante del alcohol,
enemiga de los defectos-candados
¡los perfumaré en formol!
voy a brindar por la gente sin complejos
celebrando que entierren sus miedos,
voy a deciros que sois preciosos
voy a quereros y voy a admiraros,
preparaos porque
vamos enseñarle los dientes al mundo,
y al menos yo, no pienso quedarme con hambre

jueves, 22 de abril de 2010



Te voy a explicar algo, no te creas que me vas a tener para siempre junto a ti. El agua de tus ojos lucha contra mi razón pero hace tiempo que he conocido que existen otros colores, y aunque tus piernas hacen temblar a las aceras siento decirte que hay muchas que estarían deseosas de tener estos versos dedicados.

No me mires así, que me consigues, no hace falta que lo hagas, no hace falta que me acompañes. Cierro los ojos y despego, no consigo leer tu silencio pero no hay sueños imposibles si te quedas a mi lado, no logro ver las heridas que tenia y creo que volvería a caer otra vez en mis errores imposibles, ¿Me vas a volver a engañar?. Ahora no hay mas que hablar, no queda tiempo para hacerlo así que agarrate fuerte y vamos a aquel rincón donde el cielo se mezcla con el mar. Parece ser que me has amarrado otra vez en ese mar de tus ojos.

viernes, 16 de abril de 2010

vodka, amigos y rock&roll

Confundirnos ha sido demasiado fácil,
unas copas,
y a mi que me sobraban ganas
y a ti que te faltaban motivos,
ya lo tienes.
Ignorar todo ese inventario de obstáculos
que censuran que te roce los labios
ha sido demasiado fácil,
cogerte las manos
darte un abrazo
asegurarte que para nada soy pelirroja,
y besarte
ha sido tan fácil,
tan natural
que yo tampoco entiendo
porque no hemos repetido.
Prometernos mil noches de vodka & roll
vivir todas esas
y seguir esperando la siguiente
con la ilusión del primer día,
reírnos de todo sin buscarle motivos,
y comentar que el disco de Slash
es cojunudísimo
… es fácil.
Por eso los impulsos me la han jugado contigo,
por eso y porque eres músico chaval,
y ahora decirte que no,
que soy una tia cuanto menos peligrosa,
una terrorista emocional,
no es nada fácil.
Hacerte reír con la misma naturalidad,
saludarte como siempre,
recuperarte al fin y al cabo,
escribirte estas líneas que bien te mereces,
y tanto me está costando.

jueves, 8 de abril de 2010

carretera y manta

Lleva su historia dibujada en blanco y negro,
hace que su piel sea el lienzo perfecto,
y ya siento como las tormentas
de toda la primavera
duran una semana entre sus brazos
de vaquero de caucho,
y hace de sus puños
morada de golpes y desdeño
que ocupan el vacío de caricias
y braguitas blancas.
Bandido del desaliño premeditado
empapao´ de tatuajes
que cuentan tu romance
de besos de alquitrán y mentiras.
Macarra, soñador,
ángel sin infierno
montado en el respeto
a base de ostias con to´ las balizas
de esta vida siempre en obras,
puedo ver entre tus
labios de cerrojo
las heridas del pasado de bandana,
rugido de asfalto y manta.
Y ahora que te has curtido
de negro la piel de lobo
y algo me dice que estás
bien a gusto, jodido “Lemmy
ahora que estamos vivos …o muertos
soñados o escritos,
que somos ilusión, apariencia, fraude,
ahora que somos mentira y romance,
y tenemos todo el whisky aparcaó´
en la cabeza
vamos a obsequiarnos
con algo más que estas miradas
de desafío,
que nos salpican entre la barra
que separa tu trinchera de mis curvas.
Mira tío,
que tenemos to’ el horizonte
por delante
pa’ volar y despertar en cualquier parte,
que sólo nos hace falta
que subas más el volumen,
¡qué es Led Zeppelin coño!
y a esperar que esos hielos
derrapen entre mis piernas,
y así tener la jodida excusa
que me ponga la frente
detrás de la barra,
que a mi lo que me peta
es todo ese plano de cordilleras
y fosas que te guardan,
capullo hardrockero de ojos azules
arañado del desamor, chico de hielo,
descolócame el vestido
y los zapatos azules,
y vamos a dejar de ataduras el momento,
que si tu quieres yo soy cor-dura,
y mira tío,
a mí a eso no me ganas.
Nómada del tempus fugit
me miras y te cortas,
y cuando el body y la cabeza regañan,
y la otra le pide al uno sensatez,
y el uno le pide a la otra carburante,
y la otra recibe granizados de ansiedad,
y el uno litros de alcohol,
que cuando la carne y el espíritu
no se entienden
las cuentas las lleva la piel,
y mira tío,
yo estoy cachonda perdía´
y ahora
detrás de la barra.
- Ponme la oferta,
esa de cuatro cubatas diez pavos
¡qué todavía no son las doce!
Rieté un poco tío,
There's a crazy sound that sends my soul
Hace tiempo que paró por aqui,
It's part hillbilly part rock and roll
Yo también viví algo así... te entiendo
All you need is a guitar,
Quizás el destino me derramó la copa ;D
Bull bass and a big old drum
- Que morro tienes Kaotica -
…We´ll rocka rocka rocka rockabilly rules
Nada está prohibido para los soñadores
See my little baby coming down from the tracks
¡Viva Zapata! ¡Viva la madre que parió a Jack Daniels!
Even though she never never never wanna go back
¡El que inventó la cama y Manuela Malasaña!
Mira tío,
me molas,
así que no voy a andarme con rodeos,
hoy voy a montarme en tu Harley
que algo me dice
que la Good Luck está conmigo
Rocka rocka rocka rockabilly rules


-Al barman del Más Allá-         
(ahí, cerquita de la Plaza del 2 de Mayo)

viernes, 12 de marzo de 2010

crimen es jazz

Nueva Orleans está grabada
de corazones y música lejana,
desde los disparos
que dejaste
la libertad anda suelta
por la escena del crimen
como animal contradictorio
soldada a tus zapatos azules
de Carl Perkins,
Y tu uniforme blanco inmaculado
organiza batidas
en busca de la última transgresión
de esta ciudad
que tiene los escaparates
más tristes de la Tierra
desde que
abriste fuego
contra tus entrañas.

Si no te hubieras marchado
dejándome dedicadas todas esas fotografías
con tu sonrisa de cordura transitoria,
seguiría pensando
que al doblar la esquina
aparecería tu espalda
de suicida reversible.

Ahora, siento otra vez
mis sábanas vaciarse de traumas
muertos que se resisten
a abrirse de piernas por amor
y otras tantas mentiras
ordenadas alfabéticamente
en el manual de instrucciones
de una señorita de provecho,
y ensayo frente al espejo
como cruzar y descruzar
las piernas
sin estridencia
para alcanzar la perdición
del pianista
antes de que finalice
la Jam con su lamento
Siento otra vez el vértigo
desde el asiento de atrás de un taxi
que baila sin horizonte
bajo un cielo drogado de tormentas
con los abrigos tirados
entre el break y el stomp
de nuestros cuerpos
y las manos buscando
el revólver por si
toca correr

Aquí, la vida se juega licencias
para rasgar con la aguja
el pasado de vinilo
desordenado,
como un sueño sucio
de sangre y de sombras
que quiere recordarte
con más pena que gloria.
Y tus manos manchadas de
pactos en blanco y negro
tejidos con las mías,
esperan abiertas
que cumpla la parte del trato,
que firmamos con frivolidad
antes del olor
a pólvora mojada
tatuara todas las paredes
de este hotel.

Desde que no estás,
las calles son hermosamente obscenas,
los músicos maúllan más alto que nunca,
farolas amarillas
juegan a la rayuela
sobre el asfalto humeante,
paraguas, sombreros,
abrigos largos,
habanos caros,
el olor a dinero
flirtea en las portales
con el perfume del sexo sin amor
… me recuerda tanto a ti,
lentamente, se consume el cigarro
entre el carmín desgastado,
ante tu mirada serena
de marinero rubio
elijo la gloria de madrugada
beso tus labios inertes

Y no aprieto el gatillo
 27F-Beber para contarlo- .::Beber para contarlo::.
       BUKOWSKI CLUB                      

jueves, 4 de marzo de 2010

Cata

Me sobran excusas que justifican el registro de casualidades como un cruce de caminos,

pero si hablo de suerte, es porque hay cruces que hacen de lo cotidiano un Permanente día de Reyes.
Hay un montón de nombres sin gente que pisan el mismo suelo que nosotras, pero sus pasos de arena de playa se terminan borrando.
Me sobran motivos para ignorar todas esas malas caras y hacerme un sonajero con sus miedos, para que vean lo que se están perdiendo. Da igual, por que el mundo es de la gente como Ella, dejando entredicho que sea de este mundo.
Y es que la he visto como viene defendiendo la alegría desde por las mañanas a la puerta de la facultad con la certeza de que el momento es inmenso para desperdiciarlo
Y hace tiempo que me sobran también razones para afirmar que desde que conozco su risa no sé hablar de mí sin nombrarla, porque me define mejor que toda esa colección de teorías sobre la felicidad que hemosinventado para negar la erosión del optimismo.
Que sé que la sobran guiones para dejar a Almodóvar con los abrazos rotos porque sé como se llena los brazos de amor para toda la gente que la pide ayuda, y sé que se deja la piel y los colores por hacer de cuento el tiempo que dedica a todos sus amigos.
Que la sobra arte pa´ repartir canciones y sonrisas hasta por teléfono cuando me oye salmodiando lo de siempre:
- Tía, que el rubio no me llama -
Que tiene el antídoto de palabras que prestarme en cualquier apagón y anda que no hay veces que ni yo me soporto y me sigue aguantando.
- Cristini, no pasa nada -
Y yo la creo, porque conoce de sobra las estrellas que me faltan y las enciende todas!, y además todavía hay chicos que no son rubios =)
Así que brindamos abrazadas vodka en mano y sin hielos, cortesía de los punkis del barrio y nos decimos lo mucho que nos queremos con la voz bien impregnada de alcohol y la sinceridad del corazón.
Y aunque a veces soy una sosa y se me olvida decirla cuanto la necesito conmigo, me repito a diario la suerte que tuve hace tres años por vestirme de pija despistada el primer día de clase y desde entonces he aprendido más de ella que estudiando.
Y eso resume lo que necesito para la felicidad, que no es otra cosa que siga SIEMPRE a mi lado,
Porque Cata, eso que llaman olvido nada tiene que ver con nosotras



27F-Beber para contarlo .::3ªRonda::.
-BUKOWSKI CLUB-             

viernes, 12 de febrero de 2010

Susurro de sol

Allí te encontrabas sentada bajo mi árbol favorito, leyendo un libro bajo esa sombra natural. La brisa te despeinaba sutilmente fingiendo ser mi mano, pero yo solo podía seguir enamorándome de ti con el cable desconectado que va del corazón a mi cabeza, sabia que me dolías y no eras buena para mi pero como podría yo resistirme a ti viéndote tranquila en aquel rincón, sin mirarme ni darte cuenta de que yo lo hacia, sencilla estabas siguiendo con esos ojos verdes las letras de ese libro, pasabas las hojas igual que yo paso mis tardes en el mismo atardecer día tras día.

miércoles, 3 de febrero de 2010

¿Estás preparado? Febrero IV

Cuando aprendí a sociabilizar, no me dijeron dónde había que poner una coma, dónde un punto y aparte.
Los matices que rigen mis decisiones buscan su reflejo en los sueños que persigo día tras día,
He matado al guionista y por eso dicen que me estoy perdiendo,
Sin embargo hace tiempo que me encontré con el esqueleto de mi boceto y su boca descarnada me tiró dos besos mientras movía la pelvis de manera obscena,
- ¡Que te jodan Kaótica! -
- …No sabes como –
En la capital se mueve de todo, menos las columnas que desafían cada mañana a los estudiantes de Ciudad Universitaria,
nos miran imbatibles como recordándonos su autoridad y la sabiduría que guardan sus muros,
… que emocionante…
Admiro a los poetas que se atreven a decirle a esas marisabidillas que el arte estas en las calles y a los
anarquistas que hacen cortes de manga al sistema con una cerveza en la mano, y a los músicos de la línea nueve que se acuerdan de Antonio Flores cada día…
En la capital se mueve de todo y tú no lo ves, pero juegas al escondite entre sus calles
buscando vinilos de Elvis y balas de plata,
los locos se vuelven más locos buscando el origen de cintas de casette descatalogadas,
los cuerdos hacen inventario con sus catástrofes,
desean ser locos
y no dar explicaciones a nadie si se tiran en cadena del puente de los franceses,
sus formas se esparcen en sus pensamientos más íntimos y no hay ambulancias desgarrando
el silencio de la locura, ni jirones de orden, ni lógica irreversible.
Que Febrero es el mes más feo del año ya lo sé,
aunque esta vez no me pilla en bragas, lo sé, lo sé,
cansada de sufrir me inicié en el sado,
por eso vamos a tatuarnos de amor hasta el clítoris,
y os vamos a recibir con nuestras mejores galas,
hemos encendido las hogueras con los despojos de vuestro recuerdo,
hemos avivado las llamas con las canciones que ya no nos valen,
hemos prescindido de límites para olvidarnos de todos vuestros fantasmas
y hemos pasado de himnos y de banderas, de recordatorios y de epitafios,
vuestras cenizas se ahogan en mitad del asfalto,
se vislumbra la orilla
somos nosotros
las ascuas nos calientan las mejillas
de memorias
que se despiden,
el jazz del manicomio suena a disparos, sabe a victoria

Sometimes -An One-

martes, 26 de enero de 2010

Balada de un loco


Recogido de un tango un texto que me encanta.

Las tardecitas de Buenos Aires tienen ese qué sé yo, ¿viste? Salís de tu casa, por Arenales. Lo de siempre: en la calle y en vos. . . Cuando, de repente, de atrás de un árbol, me aparezco yo. Mezcla rara de penúltimo linyera y de primer polizonte en el viaje a Venus: medio melón en la cabeza, las rayas de la camisa pintadas en la piel, dos medias suelas clavadas en los pies, y una banderita de taxi libre levantada en cada mano. ¡Te reís!... Pero sólo vos me ves: porque los maniquíes me guiñan; los semáforos me dan tres luces celestes, y las naranjas del frutero de la esquina me tiran azahares. ¡Vení!, que así, medio bailando y medio volando, me saco el melón para saludarte, te regalo una banderita, y te digo...

domingo, 24 de enero de 2010

Retrovisor


Yo tenía quince,
y le abrazaba como una loca.
No pensaba en la posibilidad del fracaso,
ni en la existencia de imposibles,
tampoco en esas diferencias insalvables,
ni en el otoño,
ni en la niebla de la incertidumbre,
a mí no me pasaba nada de eso,
era niña
y estrenaba inocencia cada día.
Entonces le conocí,
¡joder me gustaba a rabiar!,
si de algo estaba segura
era de que me faltaría vida
para quererlo,
por eso estaba dispuesta
a ofrecer mi adolescencia
al calendario de su boca
de cuento de hadas,
mi juventud era suya,
y ansiaba que me la arrancase
a bocados hasta la extenuación
que sediento bebiese de mis piernas
si luego iba a ladrarme
promesas de altitud kilométrica
por encima de la tierra,
me sentía bendecida
con la suerte de sus sueños,
atragantarme de él
era el principio de mis deseos
de más y mejor.
Cuantas noches
que se quedaron minúsculas
alrededor de su ombligo
con mi oído
pegado a su pecho
descifrando el beat de su corazón
que entonces
se empeñaba en repetir:
Cristina,
¿qué quieres que te cante esta noche?
A mí me vale con menos,
- Deja que tu abdomen
sea el lienzo de mis labios,
vamos a escribir de lunas,
cráteres y magma templado-.
- Ay tontita, abre las piernas anda -
.
.
.
Cuéntale a mamá
que además de zorra,
me has puesto un altar
en la cabecera de su cama,
que todas las mañanas
te levantas con mi vaquero roto
haciéndote muecas
de absoluto desprecio,
dime que tú no te mueres de ganas
por ser más feliz que todos esos,
que ayer, que mañana,
y a mí,
a mí déjame de rubias,
y hazte olvido.

Yo tenía deiciseis
y algo de miedo,
por eso me vestí
de melancolía y medianoche,
empecé a oír todo en directo
y a vestirme de metal, cuero
y todas esas movidas,
la más heavy del instituto,
republicana
y con bastante mala ostia,
empecé a follar por rabia
con todos los tíos que le copiaban
al Robe y al Evaristo
ideologia y versos
pa´ ligar
pff al principio era la ostia
ahora la felicidad se medía en polvos
litros de kalimotxo y deltoya,
joder, viviamos en un puto concierto
de Extremo que o terminaba
o acababa con nosotros,
y normalmente era más
de lo segundo,
tú y yo en un parking
echando un kiki
y parando para vomitar,
con las botas embarrás´ de desconsuelo
y clavándonos las uñas
pa´ cubrir el vacío de caricias
y la incertidumbre
de un mañana
en el que nos sabíamos
jodidamente solos y desiertos,
y era horrible
porque fuera del rock
no teníamos sitio,
y nos hacíamos cicatrices
que luego nos recordaban
lo poco que nos importaba
que hoy llevases rastas
o rapada la cabeza,
si nuestro amor
se estrellaba con nosotros
en los parabrisas
de los patrol de los de verde,
y hacía oídos sordos
a nuestra llamada de auxilio.

“Old at heart,
but I´m only seventeen..”
y más experiencia
que la mayoría de mis amigas,
la palabra era:
de sen can to,
los días de alcohol y desenfreno
habían consumido
las ganas de arriesgar,
y lo que no supe parar
acabó cayendo por su propio peso,
para algunos resignación,
para otros madurez.
cuando estaba segura
de que yo ya no valía
para disfrutar de nada,
llego ella
y una panda de
locos soñadores
que en vez de cuchillos
empuñaban plumas
que aullaban
más alto que la derrota
reivindicando las alas
que el miedo
les robó una noche,
de la noche a la mañana
iluminaron la vida
de rimas de colores
hogueras cálidas
y sobretodo esperanzas,
y me aferré
a sus sombreros
que en su aleteo
aturdían los sentidos
con optimismo
y tercios de cerveza,
… joder, era preciosa,
¡cómo no iba a enamorarme de ella!:
POESÍA

Fd:los veinte

miércoles, 20 de enero de 2010

Pose(sía) a la carta

6 intentos frustrados
8 principios distintos
5 cuartillas arrugadas
3 debajo de la mesa
1 bolígrafo pinta
2 ideas desgastadas
5 cervezas
10 gramos de hierba
16 canciones de AC/DC
3 pelis mías
1 principio mas
5 mentiras piadosas
9 escrúpulos difuminados
3 juicios en contra
20 muestras de indiferencia
5 lobitos tiene la loba
2 legiones de personajes
1 peligroso
7 promesas de eternidad
20% de agua oxigenada
3 simulacros de profundidad
De 4 poses de hedonismo
3 mujeres en mi cama
Coeficiente mental nulo
1 niño, 2 niños, 3 niños
10 puestas de sol
9 amaneceres juntos
8 versos más
7 polvos en una noche
6 promesas en papel
5 días para lamentarse
4 amigos menos
3 veces más rubia
2 piernas abiertas
El menú 1 coño
Crudo, soso,
Artificial
"pero caliente"


martes, 19 de enero de 2010

Cava Baja --cosas de MadriZ--



No sé como empezar
sin caer en tópicos
que no se hayan repetido
veinte veces,
que sonrisa dedicarte,
no sé si cogerte de la mano,
tampoco si me equivocaré
al besarte
y todo hayan sido ideales
de una,
dispuesta a creer
en zodiacos, runas,
y alineaciones de Los Planetas
con tal de
morderte la boca
y revivir la Primavera
que hay detrás de todo el
frío acumulado en las pestañas.
No sé si acertaré entonces,
porque me sobrarán nervios
y seguro que me faltan
palabras de esas
que se me ocurren
de vuelta a casa
ya con la carita de boba
y la excitación
que se me escapa
por todos lados,
Y no sé si meteré la pata
con alguna de esas tonterías
que suelto
a puñaos´
cuando el silencio
me parece el peor de los pecados
o la espera más deliciosa.
Así que no voy
a obviar los guiños
que me haces
cada vez que dices eso
de “otra ronda bombón”,
ahora
que tengo la excusa perfecta
rubio,
para beber de tus labios
que siempre tuve curiosidad
por probar
el coctel
de cerveza y chocolate

Love of Lesbian - Domingo astromántico-

miércoles, 13 de enero de 2010

be-bop-a-lula

u
Cuando alcanzas las luces
que cuelgan de sus botones
casi descosidos
y a dos minutos de
pasarse la parada
de nunca
y perderse
(como siempre),
entonces,
te enciendes un cigarro
como preámbulo
de un incendio
oh nena!,
reservado a la dualidad
del scap final

Cuando te acercas
sugiriendo(me) eso
de que el mundo es mío,
because you know
baby,
y lo único que vale
decir de él
son versos amarillos
y la única manera
son tus dedos
jadeantes
de Charlie Parker,
sé que vas a decirme
que empecemos
con el único crimen
de matarnos de amor,
que ahora que crees
en todas esas historias
de la resurrección,
podemos revivirlo
una y mil veces,
so bang!
baby roll…
Cuando dispares
y no sea yo
quien te frene
las balas
a bocados,
esperando no sé,
que la imaginación
se atreva a jodernos
y nos haga culpables
de entregarnos
por querernos
aún cuando el mundo
se desangra
en terremotos insoportables,
o las bombas quieran
rugir más alto
que nuestros acordes,
aún con el aliento
de la hipocresía
infectando las noches
de ese amor sin caricias
que quiere parecerse
a nosotros
¡que utopía
de sumisión!
cuando hasta en el amor
el esclavo es siempre
el amo encubierto,
que bueno
saber
que esto que se
parece a soñar
es compartir la
misma desnudez
que viste
nuestros abrazos
de guerras subversivas
y poesía vio…lenta.
Cuando es Madrid
quien te tira las palmas
you´ll ask
how high the moon
aún con el corazón
cansado
y te sientes
interpretado por
una trouppe de personajes
que se hablan
así mismos
de sus fantasmas,
de la mierda
que ensucia
las intenciones de paz,
y un abecedario
de cicatrices
define tu existencia
como un reino de despojos
que ambulante
tropieza de nuevo
con los pliegues
de sus dunas,
de sus acantilados,
de toda esa geografía
de manicomio fatal
que un día
nos hizo presos
de humo y polvo de opio.
Cuando al fondo
de ese espejo nocturno
se doma
a la compasión
a golpe
de barra y ron,
cuando la llama negra
del jazz
caldea nuestras caderas
a punto de
perder el equilibrio
y el
stride piano
nos sacuda
hasta corrernos
al swing de
vidas invisibles
be-bop-a-lula, she´s my baby
sure did treat me nice
¡I want to kiss you baby!
Cuando entiendan
que Nosotros
no somos como los demás
tibirurirurirupap-pauum