viernes, 29 de junio de 2012

Hoy, en el Café Comercial


Fotografía: Andü Abril

Tercer recital de la Tertulia Literaria Exiles e invitados, a las 21.30 en el Café Comercial

Leerán sus textos los siguientes poetas:

Leo Zelada
Javier Lostalé
Elizabeth Vivero
Guillermina Royo-Vilanova
Pumuki Poetry
Marian Megía
Ángela de Luis
Catalina Tejada
Blanca Balcells
Jose Pamies
Pablo Cortina
George Clarke
Julio Medina
Nicolas Perez


Ingreso Libre

jueves, 14 de junio de 2012

Cuando Londres no apagaba la luz de la noche



Análisis de los Sex Pistols cómo elemento de la música popular, para la asignatura de Música Popular Urbana, he tenido que reducirlo a un folio porque me ponían límite de palabras, a ver que os parece.


Ser torpe es ser libre
(Julio Cortázar)

La formación del grupo sigue la estructura piramidal que plantea Simon Frich, una pandilla de jóvenes que empiezan tocando en pequeños locales de Londres, debutando a nivel nacional y culminando su carrera con una gira Norteamericana a la que pondría punto y final el líder de la banda “Los Sex Pistols ya no existen, y yo he dejado de trabajar para los Sex Pistols”
Aunque el mito erigiría posteriormente, con la precipitada, aunque anunciada muerte del joven bajista Sid Vicious (John Simon Beverly) y el autodestructivo romance que tuvo con la por antonomasia groupie Nancy Spungen, triste final que le harían pasar al panteón de otras célebres víctimas del desbocado caballo del éxito.

El liderazgo del grupo estaría marcado por el carismático vocalista Johnny Rotten, una personalidad estrambótica y excesiva, definido a sí mismo como la reencarnación de Zaratustra o el Anticristo, Rotten sería al grupo el dandy, mientras que Sid representaría las miserias de las que surge el punk, y la víctima de sus propios excesos.

Con los Sex Pistols se reafirma la existencia de las reivindicaciones frente en una moralista Gran Bretaña sumida en una crisis económica que presenta un escenario de desempleo juvenil y europeísmo de salón, en manos de la impasible Dama de Hierro.
El punk no es sólo música, sino que nace con vocación de movimiento, de ahí que el discurso de autenticidad esté centrado en el inconformismo, la cólera y la radicalización del rock. En lo referente a la música, es una respuesta enérgica a un estado dónde las leyes capitalistas han vampirizado el espíritu libre del rock.
Las letras de las composiciones, son críticas frente al sistema, incluso el baile o “pogo” es una muestra más de esa rabia, sintéticamente basado en no eludir el tropiezo.

Esta rabia y radicalización se manifiesta en la estética de sus simpatizantes, señas de identidad que les hacen un subgrupo fácilmente reconocible, crestas de colores, collares de perros, esposas, imperdibles, piercings imposibles y ropas rasgadas. Su imagen provocadora es el blanco de numerosas críticas y prejuicios.
El punk es abrumadoramente joven, joven y desempleado, y en muchas ocasiones ya marcado con la etiqueta del infortunio y la mala vida.
Son frecuentes en las calles de Londres,  numerosos graffitis con símbolos anarquistas y consignas como estas “Los Sex Pistols son Dios”

Los Sex Pistols fueron descubiertos por el que sería su manager Malcolm McLaren, con el firmarían un primer contrato con EMI, rescindiría tras un reportaje que emitió la BBC en el programa “Today”, después ficharían por AEM Records, y por último con Virgin Records con quien lanzarían en el 78 el álbum “Never Mind the Bollocks (Here’s the Sex Pistols)”.
Con su primer single “Anarchy in the U.K” ocuparían la portada del Melody Makes, y enecabezarían el cartel del 1º Festival Punk de Londres. Programas televisivos, como “London Weekend Show” los tacharían de marginales y violentos. Esto contribuiría al reconocimiento de los rasgos de identidad de un nuevo clan urbano.
McLaren negoció incluso la filmación de la película “Who killed Bamby?” con Russ Meyer, aunque luego se disolvieron las negociaciones.

Con toda esta bomba de relojería, parece evidente que se precipitará el final, el cóctel de excesos, amor y heroína, fue el explosivo final de los Sex Pistols, en mi modesta opinión, no, se llamaba Goma-2, ella tenía nombre de muñeca.

lunes, 11 de junio de 2012

autopsia



"Alle Dinge sind ein Gift und nichts ist ohne Gift. 
Allein die Dosis macht, 
daß ein Ding kein Gift ist
Paracelso"

Sobre la piedra blanca
reposadas las costillas,
las mejillas congeladas
y mis venas que ahora ,
frágiles cables desflecados
parpadean débilmente.

Noto que no noto vida,
la vida estancada 
en las tortuosas alcantarillas
de mi cuerpo
bypass silente,
el pelo esparcido
tapizando la mesa
cómo una medusa negra y gigante,
coronandome el cuello,
triste neón fluorescente,
dónde las marcas de la pobreza
se pronuncia amoratadas
resaltando, 
mi defendido cadáver
de articulación dormida
y muñecas anquilóticas
de frío metálico, 

y los halógenos si,
palpitan potentes,
devolviendo la luz
que mi yo, ya no emite,
en la sala sólo
el zumbido de la corriente alterna,
reverbera en las esquinas:
"Material peligroso"
desde los carteles amarillos
una vieja calavera,
nos sonríe 
embalsamada a 10º formaldehido,
no estoy sola.

El ego, ya oxidado
se escurre decadente
enroscándose a las patas de la mesa
y eso es,
si,
es como mudar la piel.

La sensibilización no es dolorosa
ni placentera,
la intensidad ciega
no es posible apretar los párpados,
esquivar (sin suerte)
el espectro visible
que lastima las pupilas impasible,

pero se pueden imaginar unos pasos
una hoja 
que atraviesa limpia 
primero el pecho,
luego el abdomen,
después el vientre,
la presión del pulgar y del índice
por encima de la clavícula 
el tacto de látex
diseccionando el lienzo,
excitado,
el mármol volviéndose cálido
separadas las piernas
del vaho
tras la mascarilla,
bisturí plateado
centellea vulnerable
sobre la talla muerta,

él,
contempla fascinado
la belleza del arsénico.


viernes, 1 de junio de 2012

Uróboros


Mundo espiral
de Expansiones, Países y Vanguardias,
sin metáforas
- pero con dientes -
de lunes a domingo
vagabundos de un dharma sin patria
pero con prisa,
escribiendo la epopeya esclavista
de domingo a lunes
en la imposible trinchera
con nombre de banca
que separa las gafas cansadas
de la mierda en los márgenes,

¿por qué la frustración tiene nombre de ruina?

Al otro lado de California
la universidad de lunes
insiste en mi nacionalidad
de Atapuerca
        (antes llamada España)
sin puerto, ni cantina,
duermo lejos
de mis domingos:
América y Montoya,

para qué total,
llegue otra vez el lunes 
de tóxico sauco,
y agotada la dulce hidromiel,
en los viejos domingos
quede la valquiria indomable
que escupen sólo los espejos,
hoy,
lunes austero
tres de cada dos domingos
bis a bis
para estallar en cólera
contra la única utilidad del cuerpo,
aguardamos el cruento
Ragnarock de otro
fatídico lunes...

Hermético
telón de acero,
a punto de caer
violentamente,
llenando de deseos
las plantas trepadoras
con que detener el tiempo
en el insistente y parasitario lunes,
aprendiendo a marcharse
cómo nueva fórmula
para seguir estando
siempre
en alguna tarde
del domingo.

Así que ya podemos quitarlo,
let me put my love into you,
recogernos
dos de cada cuatro patas,
entre el chirrido de los huesos
tan delgados como un lunes,
estalla la angustia,
obuses,
frecuentemente domingos.

Y el alma cansada de todo
se acurruca
en el pecho,
otra vez de lunes,
llego a casa sin carmín,
con las mejillas
aún dadas de sí,
y otras marcas
del febril domingo
que un día nos prometimos.

Vencida
por el eterno binomio
que acaba apresándose
siempre
entre sus propios dientes.