sábado, 28 de enero de 2012

un poema de Patricia (mi hermana "pequeña" de 20 años)

Dándole la brasa a mi hermana ayer por la tarde, harta ya de mi indecisión para elegir los poemas del recital, cogió mis apuntes en sucio y en diez minutos va y se atreve a hacerme una poesía social, dejo constancia aqui de sus primeros gateos, lo cierto es que en la casa siempre fue ella quien hizo las rimas y a quien mi madre pronosticó una vida de bohemia, la vida de te sorpresas ¡ay! (8)

¡QUÉ DURA ES LA VIDA DEL CERDO!

Amanece en Kálvaro
El sueño me crece
Se levanta el gordo
Se cree que estoy sordo.

Elefantes, hipopótamos invaden la cocina
Pobre Patricia y pobre Cristina.
Se levanta mamá y no para de gritar!
Patriciaaa despierta, cuando llegues te han robao la huerta!!
Despierta Cristinaaaa, y no me digas que hoy no quieres sardinas!!

Las pobres hermanejas lloran como almejas,
Se van hacia el metrino
Y el barrio huele a cochino.


-¡Qué tulaco el madrugar!-
Grita Patricia sin cesar;
Cristina con una sonrisa, se hecha un baile y le mete prisa.

Cada una va a su facultad.
Patricia pone motes en su clase
Y cristina pone dientes a sus pacientes

Regresan a comer,
¡¡Pero un intruso salvaje aparecer!!
Entonces las hermanejas dicen,
¿Porqué no haber oreja?

Ya llega la tarde
Y dan clases a sus niños fuera de su chambre.
Llegan desfallecías después de un duro día


A la hora de cenar:
¡¡Chhhssss, a callar!!

Después de la cena
Cada una va a su habitación,
Una al fiisbook
Y la otra al tontón


Ya en la cameta, Patricia grita ¡¡Nanaaaa!!,
Ven hacerme una caricia!!
Y Cristina como un mooo
Viene con sus poemas a darla el tostón


Después la da un beso
A ella y a su fiel peluche el conejo,
Se despide de Marta, Judith María, Carola y Lucía
hasta el próximo día.
^^

Hasta siempre ¡CABROOONES!

Cuando me creí abandonada
y sin remedio, inmutable,
acudí a buscarte.
La felicidad que me propusiste
era un coleccionable
que fui recolectando
por fascículos durante años
como buenamente pude.

Acumulé 10 discos firmados,
1 baqueta, 2 púas
y un puñado de conciertos.
Siempre fueron pocos los retales
con que remendar las carencias
de mi búsqueda de identidad.

Guardo un montón de fotografías
dónde no me reconozco,
rodeada de extraños conocidos
con que insistí en hacerme un paracaídas
de folk-metal
que amortiguara los golpes
en los álbumes de los quince.

Y aunque la perenne insatisfacción
era evidente,
me resistí a otras compañías
dónde hasta el ADN
podía intercambiarse.

Crecí a la desesperada
con tus canciones que aceleraban
la llegada del próximo concierto.
Me creí la injustamente desconocida del siglo,
víctima de una modernidad,
que rechazaba por frívola.

Me han hecho falta
dos adolescencias más que al resto para entender
que el vacío no puede llenarse de oscuras soledades,
que si juegas con la derrota
sólo se te acercan derrotados,

Y ahora que te despides
viejo Mägo,
gracias por el refugio
que me brindaste esos años
en tu Ciudad Esmeralda,
gracias por enseñarme
a ser fuerte y sensible
en esas noches de frío
dónde templaste mi garganta
con tu eterna Fiesta Pagana.
***
We must be over the rainbow

viernes, 27 de enero de 2012

Hoy a las 22.00 en el BUKOWSKI CLUB

Pues eso, podéis venir a vernos con la excusa perfecta para tomar unas cervezas, o tomar una cerveza con la excusa perfecta de vernos,
Esta noche todos al Bukowski, muaaaka!

miércoles, 25 de enero de 2012

Esos ruidoadictos

Silencio,
preside la mesa el hundimiento del Costa Concordia, es la hora de la cena y nos hemos reunido los cuatro en representación de la sagrada institución de la familia.
Los platos se sirven después de calentarlos en el microondas. El zumbido del microondas ahora se funde con las últimas declaraciones del FMI sobre la recesión económica española que empeorará en los próximos dos años.
Silencio,
Me levanto a llenar la jarra de agua,y entonces chhhhhist, irritados me miran como diciendo: ¡No hagas ruido!

Estos silenciofóbicos…

Vuelvo a sentarme. Me acuerdo de algo que me ha contado una compañera esta mañana en clase y me entra la risa XDDDDD
Entonces se giran:
- ¿Puedes dejar de hacer ruído?
Mi padre pregunta
- ¿Qué ha dicho?
Respondo:
- Meenakshi que dijo que los Norteamér…
- No! No! Qué ha dicho la tele!
- Ah… no sé
- Pues calla.
Hoy en día, esto es lo que te venden como hogar dulce hogar…

Como despacio, siempre se me enfría la comida y tengo que volver a levantarme, y el zumbido del microondas otra vez zzzzUuuuuUuUUmmMmzzzzzz, van a reponer una de esas estúpidas series Yankees, Friends? Lugares comunes, seguidos de un estruendo de diálogos, luego un coro de risas, luego más estruendo…
Me acuerdo de algo que leí en Diario de: una novela, de Chuck Palaniuhk:
La mayoría de las grabaciones de risas de la televisión se registraron a principios de los 50’…hoy en día la mayoría de la gente a la que se oye reír está muerta.
¿Lo digo?

Mi padre apura con una cucharilla de moca un yougur natural desnatado, sin dejar de mirar la televisión que anuncia la reposición de un famoso reality show, se queja, indignado, dice:
- ¡No puedo creer que vayan a sacar una 13ª edición de este concurso! ¡De verdad, qué país de ignorantes, cómo es la gente, qué les gusta ver las intimidades de una panda de vagos!.-
A lo que todos apuntan:
- ¡De verdad, que qué vergüenza de país!
- ¿Y tú cristina, tú qué opinas?
- Eh, si, eso ¡qué vergüenza!... bueno yo quería decir que justo esta mañana estuve pensando en que precisamente el viejo George Orwell lo entendió todo al revés, el otro día leí que…

En ese momento: 45 segundos y volvemos!

Silencio,

Águila Roja irrumpe a espadazos en la caja tonta.

Nadie me está escuchando.

El Gran Hermano no está mirando. Está cantando y bailando. Está sacando conejos de la chistera. El Gran Hermano está ocupado en reclamar tu atención a cada movimiento que pasas despierto. En asegurarse de que siempre estás distraído. En asegurarse de que permanezcas abstraído.
En asegurarse de que se te marchita la imaginación. Hasta que sea tan inútil como tu apéndice. En asegurarse de que tu atención siempre está ocupada.
Y esta forma de ser alimentado es peor que ser observado.
Si el mundo te mantiene ocupado, nadie tiene que preocuparse por lo que tienes en la mente.
Si la imaginación de todo el mundo está atrofiada, nadie será nunca más una amenaza para el mundo.
A la gente que amas les puedes hacer cosas peores que matarles. Lo normal es quedarse mirando cómo el mundo lo hace por ti. Solamente tienes que leer un periódico.
La música y las risas te consumen los pensamientos. El ruido los ahoga. Todos los sonidos distraen. Te duele la cabeza de respirar pegamento.
Ya nadie es dueño de su mente. Concentrarse es imposible. No se puede pensar.
Siempre hay ruido royendo. Cantantes gritando. Gente muerta riendo. Actores llorando.
Todas esas pequeñas dosis de emociones...

Recojo mi plato y mi servilleta procurando no hacer ruido,
Me repito: Solo se trata de control.

Vuelvo a mi habitación, impedida a un nuevo paradigma del miedo, no sé todavía si me asusta esta crisis, ni como va a afectarme, pero en mi familia, la cena ha sido la primera en caer: la comunicación en cuarentena ¿era una víctima necesaria?

me responden los muertos,

… a través de las paredes les oigo reírse.

martes, 17 de enero de 2012

31°46′12″N - 106°30′18″O



Perdita había soñado con el jaguar. Éste se alzaba por encima de ella,
a horcajadas sobre su cerpo. Luego, la sujetaba contra el suelo,
mientras la bañaba la cara con su saliva, antes de meterse lenta, cuidadosamente su cabeza
en las enormes fauces y arrancársela de un solo mordisco. Este sueño no la asustaba.
Le proporcionaba una sensanción cálida. La boca del animal, imaginaba, estaría caliente y
húmeda, y sus enormes dientes, que brillaban como espadas bruñidas, le desgarrarían la piel
y le triturarían los huesos con limpieza, sin dolor. Y luego, la devoraría, cuando se la hubiera tragado
entera, ella se despertaría.
( Perdita Durango, Barry Gifford)

Sigiloso cazador,
no seré yo una mujer coraza,
superdepredador amazónico,
sueño todas las noches
con sus colmillos
y esa sed suya,
porque tan suya,
de felino amamantado.
Su linaje pleistocénico
me avasalla en la emboscada
del desértico crepúsculo
los pómulos de ladina.
Sus ojos negro glacial
de mundo sin estaciones,
caleidoscópicos proyectándose
hacia mi cuello de acantilado en gres…
Suplico me trepe, profane
provoque, pervierta,
carnívoro y solitario
liquide mis huesos,
pulveríceme absoluta,
y en ritual ofrenda
sólo quede el instinto.

Subiendo tú a dentelladas
la fiebre de, mi ahora
desértico desnudo,
yo no seré una mujer de arena
ni carne para los gules,
es costumbre
la mía
de ofender a los dioses
y apostármelo todo a tu
voluntad selvática.
Yo no saciaré las oxidadas oquedades
de la mediocre humanidad,
yo no cumpliré las perspectivas de derrota
que para mí desean
los malos amantes,
no cargaré sus alas rotas,
seré una mujer mortal
mas no un cementerio de aviones.

No me pesa el miedo,
no ante mi mestizo de pasión violenta
mi explosivo macho indómito
dónde abrasan a la sombra de su sombra
los cincuenta grados,
y su boca insinuándose
violenta, peligrosa,
a mis ganas
de lamer la Browning 45
tachonada de plata y nácar,
del gatillo al cañón
del cañón al gatillo,
que lleva sujeta al muslo derecho:
para amar con las entrañas
solo hay que hacerlo a bocajarro.

Armado
de rostro de jaguar,
comercia con la maquila
de la belleza salvaje.
Al volante del viejo Cheeroke
las carreteras secundarias
del desierto se desdoblan,
una manta de piel de tigre
repleta de ondulaciones.
Pienso que yo no seré una mujer cuneta,
yo seré una mujer de asfalto
para alejarme de la condicional
de este puto mediocre Occidente,
donde el olor a presidio infecta
los amores sin pavimento.

La violencia es eso:
aterrados corazones ateridos de frío
por la rabia del silencio y
la parálisis del olvido.
¡Cobardes!
Si os compadezco no es más que
a este estercolero de mundos
perdidos, encontrados, perdidos…
dónde olvidar es más fácil
que recordar la ternura.

Culpable quizás,
pero yo no seré como vosotros, una mujer cobarde,
esperaré ansiosa
que a mordiscos
instaure la colonia salvaje
de amerindio jaguar,
me posea pandémico,
sin aranceles.
Y mis venas como cobras negras
eléctricas se enmarañen a su espalda
de colores caimán,
dónde impere natural
el impulso,
porque yo no seré una mujer confederada.

De nosotros la sangre fluya
petróleo bruto
de un pozo abierto,
insolente y pagano
que haga rugir al mundo.

Firmo aquí,
que yo no seré una mujer reliquia,
que no quiero más nacionalidad
que tu válvula mitral
y la romántica y agreste
contradicción
de que el secuestro del destino
sea mi mejor intención
para contigo,
dónde la única frontera
que cruzar sea
la cremallera entre tu vientre
y mis caderas,
y la tasa de delitos
de toda Juárez
pueda medirse
en mis labios de sacerdotisa pitón,
que no significa eso
que quiera ser yo una mujer venenosa.

Porque aunque el pasado pueda oler a presidio
aunque aquí siga soñando en escapar contigo
más allá de dos estados y medio,
aunque sea verdad que todo el mundo tiene un ayer,
aunque a todo el mundo le espere un mañana.
aunque digan los demás, que “de papel”, “que de cartón”
“primeros meses”, “que del montón”,
“obsesionados”, “tóxicos” “terriblemente degenerados”
aunque se empeñen en desmontar nuestra coartada,

no seré yo mujer de ningún futuro
fuera de tus coordenadas.

miércoles, 11 de enero de 2012

Noche de Reyes -diálogo con Goya a las cuerdas de un banjo-

Aguarda nervioso bajos las mantas,
la madrugada más arrogante del año.
Se revuelve inquieto
y cuenta las mismas ovejas
que hace cincuenta y tres eneros,
con la impaciencia de la que fue
su efímera niñez.

Mamá siempre estuvo enferma,
y sujeta a una silla robusta,
sus palabras, pendientes de una bombona de oxígeno
le llegaban fatigadas a unos labios curtidos
de soledad prematura
y enfermedad incurable.

A ti te dejaron la vocación de la cura,
manos de terapeuta y bondadosa enfermería.

Me he preguntado tantas veces
si fue por Ella tu dedicación a la ciencia,
si por Ella te salvabas del primero izquierda
con los escalones más largos de todo Madrid.

Yo la recuerdo tranquila,
con sus películas de Sara Montiel y Marujita Diaz,
que para envejecer primero fueron jóvenes y bonitas.

La recuerdo en domingo,
Con las ideas tersas y la piel siempre en sonrisa,
tejiendo rebecas de lana que se nos fueron quedando pequeñas.
A mí me quedó todo por preguntarte,
si fuiste feliz no lo sé,
si te enamoraste del médico,
si te ibas dichosa y a dónde.

Pero lo que si puedo decirte es que criaste a un hombre bueno,
que aunque no tan delgado, y menos alegre de lo que me gustaría
nos quiere y nos cuida bonito,
y esta noche se revuelve como siempre le pasa este día
que parece que un enjambre de abejas
le sacude el corazón insuficiente,
¿O puede que recuerde otra vez dónde ha escondido el tabaco?

Le cuesta dormirse, ya sabes,
espera que mañana no estén desparejados ni rotos los calcetines,
porque su memoria le lleva recordando lo mismo cincuenta y tres años:
Sirve el cava, semiseco, tres copas, turrón duro y un barreño de agua con pan,
y los zapatos, limpios y relucientes, revisa bien sus calcetines
y a esperar…

Porque a la mañana siguiente el deseado tren eléctrico
le llevará a un verdadero seis de enero,
dónde las mangueras que te sujetaban los pulmones
eran los besos del abuelo.

lunes, 9 de enero de 2012

Sevillana de una autoestopista (poesía arraigada)

La luna vierte de luces claras
mis vocaciones de autoestopista,
dónde en las curvas de mis deseos
flotan los sueños de perdiciones,
y los poetas de las canciones
tejen con soles,
mi oscuro nombre de Cenicienta
en los desvíos de callejones,

Mi condición de pobre lumbre
que apenas luce
en las altas cumbres
de las raíces de tu horizonte.
el desarraigo que me propina
el viejo nombre
de la madrina de mi muchacha,
que friega y limpia
en la dulce espera
donde la aguarda tu primavera
de gentil nombre
que me acelera las endorfinas
cuando te arrancas la camiseta
por bulerías.

Mi savia seca,
mi luna enferma
cuando en las noches sin tu tormenta
la lluvia arrastra a la tierra yerma
semilla inútil que el viento esparce
de Cenicienta las hojas muertas.

Mis palmas rotas,
si al alba brotan
de mis jardines las mariposas
de la derrota de las mañanas
sin tus gaviotas
de dulce almizcle
las duras rocas.

Peinan de nubes sábanas limpias,
forman lunares a nuestra espalda
ríos de sangre que me alimentan
los siente días de la semana
de Cenicienta

Sacude el viento mi cabellera
por la ventana del mismo infierno,
dónde las hadas rugen al tiempo
que les conceda zapatos nuevos
y de cristal
para el mañana.

Baila con trapos,
vuela sin balas,
recita en llamas y de seguido:
Poeta eterno,
tú que te ríes de mi quejio
por sevillanas,
tú que te salvas
por las corralas de lo mundano
¡Píntame alas!
poeta, de cielo abierto,
súbeme al cuento
de tu ventana,
deja que ladre la primavera
por las mañanas,
córtame el tallo
¡píntame alas!
vuelve carroza
mi triste carro de calabazas,
y a mis ratones
que lo dirijan con crines blancas,
que me desnuden
tus manos suaves
de pandereta mi piel de yegua,
me desarraiguen de las entrañas
de lo profundo de vuestra españa.

Que me devuelvan a la rotonda
de la belleza de graves zarzas,
y en el desvío de callejones
bailes conmigo todas las danzas.

y la belleza se haga un vestío’
con las palabras
de los suspiros de mi garganta,
que el firmamento cobre sentido
bajo las faldas de tu universo
de noches blancas.

Eterno poeta
de las galaxias venido
desde los años ochenta,
muy por encima de las españas,
donde las niñas que te desean
llevan el nombre de Cenicienta
y la luna vierte de luces claras
la vocaciones de autoestopista
de mis mañanas.

Crónica del recital del grupo Tertulia Exiles, por Antonio Ángel Usábel

Magnífico el trabajo que ha hecho ANTONIO con los videos, fotos y grabaciones del recital que tuvo lugar en los Diablos Azules el pasado 30 de Diciembre de 2011, ¡Mil gracias! Ha sido delicioso escucharos a todos, ¡lo bien que suena la combinación de voces y poesías de cada uno de vosotros oye!
Podéis acceder a su blog pinchando en el nombre para leer y ver la crónica completa.