viernes, 24 de agosto de 2012

el portero del Bukowski Club


Que suerte tiene este bar,
cada vez que alguien pasa por la puerta
seguro que piensa que tiene al portero
más guapo del barrio,
normal, es normal,
yo envidio mi suerte,
entretanto ya dentro, disfruto
y escucho los tantos poemas
que se superponen entre las cervezas,
deshago mi margarita de apuestas
y lo reconozco,
casi todos vuestros versos
me gustan más que los míos,
pero ¿y el portero?
: el Hombre de espaldas al poema,
podría decirte exactamente
cuantos cigarrillos ha fumado
en su vida, que gusto tenía cada uno,
en qué momento los encendio,
dónde tiró las colillas,
y reventar así todo el auditorio
con una sonrisa anecdótica,
la misma que se gasta el íbero
si me roza la ropa interior
con los dientes,
o lo que le pasa a mi circuito mayor
si nombra al rosario de ex-novias que tiene,
y lo que es peor, le han dejado el coche,
y aún peor, no se han perdido.
Como se enciende el séptimo de caballería
en mi izquierda apretada
por tanta oración
que no lleva mi nombre
y para rematar la peor de mis desgracias,
tienen los ojos azules.

Y es que soy tan egocéntrica
como no aparento,
tan escandalosamente dramática
cómo no podéis ni imaginar,
más bravía que una cuadrilla de caballos locos,
capaz de pedir a voces
me rompan
hasta los muelles
de los transatlánticos
que surcan mi vientre,
cada vez que
cómo una egoista, no cualquiera,
sino cómo la más egoista de las niñatas que conocéis,
le exijo que no se duerma,
porque odio los besos que cortos
irrumpen mis labios
y para las escaleras mecánicas
siempre me gustan más largos,
dónde hablar a media voz,
y que sólo él lo escuche,

propongo:

1º. Bebamos de la pila bautismal
el pecado que nos absolvieron,
volvamos nosotros a la condición original
de ser primeros y desobedientes.
2º. Vamos a hacer entonces
cómo que buscamos las navajas
simulando suaves las caricias,
3º. Descosamos después las bocas
de secretos para liberar en palabras los sueños
más negros que nunca fueron,
4º. Vistámonos de lobos
y arranquémonos las pieles que nos sobran,
5º. Simulemos sacrificios prohibidos
bien entrada la noche
en casi todas las partes
de la geografía humana,
6º. Reventemos pues,
el pasado de acordes y arreglos
que le hicieron al estribillo a nuestras vidas
con lápiz enamorado,
que el eco de la voz se haga carne.
. Entremos en la historia
por las puertas más violentas
del paroxismo,
y cambiemos el color ceniciento de las farolas de gas
por el fondo amarillo de un vaso de bourbon,
8º. Bailemos al son de las marimbas
salvajes tarantelas de cara al tiroteo,
no importa,
porque
como lluvia en el sombrero
rebotarán las balas

Desbanca sólo tú
a dios,
despójale de lira porque puedes
...
que suerte que aquí estés,
y no me oigas,
lo digo así, bajito:

qué sólo el mago sabe
que a mí no me hacen falta
más pétalos de flores,
más poemas,
que ya tengo mil versos con su nombre,
qué sólo él sabe
cómo esconder toda la noche en un orgasmo
y sacarla al final como un truco de magia,
que no hace mucho más de un año
que este corazón,
este,
loco de alegría
recibe cada mañana
no sólo las puertas de sus manos
siempre abiertas,
qué sólo el mago sabe,
pero que ahora que estáis todos, lo sepais también,
y que por si acaso,
y que nunca se le olvide al mago,

que sigo,
no sólo enamorada de sus trucos,
sino también
de mi bendita buena suerte.

jueves, 23 de agosto de 2012

Qué es para mí estar enamorada

No le pesan las piernas al corazón que necesita cada día correr los 100 metros lisos para latir más alto que las bombas de la rutina.

No hay distancias capaces de hacer limitados perímetros ni situaciones adversas que impidan que dos pulmones respiren el mismo aire.
(Aunque ese aire esté contaminado de kilómetros de distancia, o el humo de mil autobuses rabiosos, o los fogones de veinte restaurantes hindúes)

No le pesan los párpados a las miradas, ni le vence el sueño a los ojos que necesitan mirar, remirar su reflejo en los ojos del otro, buscar ahí dentro los motivos de porqué le dan calambres un manojo de nervios en el estómago cada vez que... Para mirar no hacen falta ni gafas de ver.

No le molesta una mierda de pájaro en el pelo, ni las manos sucias, a las manos que buscan sentirse, tocarse, a la piel enamorada no la ensucia un helado de chocolate, ni el humo del cigarro le produce cáncer, ni el ajo del gazpacho le da arcadas.
Las manos de los enamorados por tanto, nunca jamás están sucias.

No estorba el sudor en la frente, ni la ropa sin planchar, ni del revés, no importa la cama sin hacer, la llaga en la boca, los cacharros sin fregar, la casa pequeña,
no cuando las horas se adelantan impacientes para llegar antes al alma entre las rígidas manecillas del tiempo.

No duelen las ocho horas, pero tampoco las dieciocho al trabajador que enamorado se levanta sabiéndose con el aliciente más fuerte y poderoso al que se puede aspirar en esta vida, que es precisamente el Amor,
aunque esté picando en una mina, faenando en alta mar, jugandosela en el Líbano o sentado en una oficina,
rodeado o no de los peores miserables o hijos de la puta más gorda que los parió a todos.

Tampoco le hieren igual la falta de humanidad, ni de valores que está sufriendo el planeta, el déficit de bondad o las tapaderas de ladrones que hay detrás de cada esquina,
el enamorado es tan fuerte que se sabe capaz de combatirlos, superior al resto.

No dice por cualquier cosa de estas, "que no da mas" o "que esto es mejor que lo que ofreció a otras mujeres antes"
porque a la enamorada no le vale,
porque ella está enamorada más fuerte, mejor y más real que todas las mujeres de la tierra juntas,
porque la enamorada está más segura de su incondicionalidad y de lo que siente, así que no tolera esa excusa,
porque a la enamorada la jode más que el hambre en África que la comparen con mediocres amantes, malas amigas, baratas niñitas o pseudo-mamás que tuviste antes, que eso si que la ensucia a la enamorada las manos, y el orgullo.
Porque la enamorada es capaz de poner el mundo a la medida de tus manos, y trabajar cada detalle, cada gesto con cada uno de sus músculos para dártelo todo,
y por eso la enamorada lucha con más hechos que palabras bonitas, porque pone cada centímetro de su cuerpo al servicio del amor.

Porque esta enamorada entiende el amor solamente como DAR, pero bidireccionalmente,
no como algo útil,
por eso busca el querer enamorar cada día a la otra persona dándole todo lo que es ella, por encima de situaciones y circunstancias más fuerte que su paciencia y cansancio.

Esta enamorada te quiere no porque se merezca ella que la quieran, o porque tuvo peores experiencias que tú, te quiere, y te desea tanto que no hace falta que le pidas que levante pirámides o conquiste nuevas galaxias para tí, ni que te haga la cena o vele tu sueño.

Esta estúpida enamorada piensa que los grandes esfuerzos son los que construyen los grandes amores,
piensa que los mediocres, los perezosos, los que se cansan y no dan más, se quedan flotando a la deriva en las aguas turbias de la vulgar comodidad, sin rumbo fijo, suplentes de destinos inciertos que no manejan.

Ésta convencida ENAMORADA considera y cree firmemente que el éxito está en el DAR de forma bidireccional, que verdaderamente eso es lo que convierte al amor en IRREDUCTIBLE.

Cristina Tauler



miércoles, 22 de agosto de 2012

Perro Aguayo


Y ahora voy a salir a beberme los bares
pa' olvidarme de tí, y volver a vivir
y pasarlo bien padre
(Ranxeira, Mägo de Oz)
Nunca vi al Perro Aguayo temblar tanto,
recordaba sus pestañas siempre firmes,
muy correcto en las formas,
elegante entre las cuerdas,
y sin embargo,
cómo ahora dos badajos de campana rota
le cuelgan dónde los puños
a ese hombre,
pienso que debe hacer mucho
frío ahí dentro,
en la casa del Perro Aguayo,
aunque no se ha quitado la máscara,
hay que ver los ojos tan tristes que se le han quedado
a ese hombre en la foto,
y cómo contrastan con la alegre cantina
y el picante de los burritos
sus ojos de frijol,
de verdad que me hace sentir compasión
ese hombre,
¿dormira por las noches?
pregunto,
¿por qué sigue dándose golpes
si ya no hay combate?
¿acaso alivia su duelo
hinchar la barriga?
de verdad, pobre diablo...
prefiere infectarse la herida con chile,
me muero de pena al mirarlo,
tan triste, el Perro más triste del mundo,
paseandose triste
entre las malqueridas,
cómo un triste Día de Muertos,
fingiendo en las fotos de chiste
un aplomo de barro,
con todos los dientes picados
de tanto tequila,
ese hombre... ¡vendido!,
rodeado de pinches cabrones
cantandole tristes corridos
al Rey de Jalisco,
colgando la soga al burrito
izado entre aplausos
confeti y rancheras,
llenando su boca
de pesos,
le muelen hasta los huesos,
y a golpes le abren las tripas
al hombre más triste del mundo,
que finge
curtidos nudillos,
rodillas de acero,
los ojos los tiene inyectados en cuero,

ese hombre con nombre de Perro,
más seco que un olmo,
que tiene la piel de piñata.  



lunes, 20 de agosto de 2012

15 de Agosto de 2012


No pretendo ser sutil
tampoco muy original
(por primera vez, Barón Rojo)

Improvisar que no ha cambiado nada
es más sencillo con dos copas de más,
aparentar calma cuesta menos entonces,
es más fácil abrazar la borrachera,
confesarnos que los fallos nos machacan,
cantar para espantar las penas,
redimirse así de toda cruz.
(porque lo que pasa en Las Vegas se queda en Las Vegas)

Lo feo es despertar con las botellas vaciadas,
prueba de la purga que te revuelve la conciencia,
resacosa,
insegura,
a veces arrepentida.
Es inútil,
fingir complicidad es imposible,
la templanza es un don inimitable,
da igual Eristoff que Absolut,
que Rueda ó que Albariño,
al cobarde no le cambia la cara ninguna graduación, ningún cocktel,

Te das cuenta tarde,
que saludas, y te esquivan,
(cuando los ojos no miran el corazón solloza)
Si lo cuentas, te dicen siempre lo mismo,
: no le des importancia,
: pasa página,
yo disfrazo de descuido al miércoles,
de ignorancia el viernes,
cada fin de semana cojo y me calzo mi mejor cerveza
: buenas noches a todos hoy es mi cumpleaños y estoy de bajón.
No me tiembla la boca, pero si las piernas,
y tengo la sensación de que todo lo que digo se parece a la meteorología y otras ciencias no exactas.

En cualquier caso, mentir cansa mucho.

(Por eso prefiero avisar,
que la gente salga a fumarse un cigarro
que decidan ellos que no quieren escuchar mi guión)

Vengo cansada para las discusiones,
hoy en los regalos me han tocado más palos que palmas,
aunque sólo lo haya sentido yo,
el Amaretto pegaba mucho con mi tarde,
y si,
de verdad que lo he intentado,
soy una buena persona y no tengo memoria ni para olvidar,
y si me esquivan, trato de disimularlo,

aunque hoy paso ya de más copas,
que es más sencillo perdonar que perdón con dos letras de más,
pero no es compatible,
no si rima en consonante con rencor,
ni si viene con excusas o con prisas,
ni si pierde el autobús o ya ha quedado,

o la pipa de la paz no esté encendida,

y tu presencia no sea sincera

y la ternura se haya apagado
dejando sitio a los reproches,


y justas,
no tengamos suficientes cojones
para acercarnos a prender la mecha
con más humildad en las mejillas
o menos alcohol en las botellas.


viernes, 17 de agosto de 2012

Such a lonely day


Such a lonely day...And it's mine
the most loneliest day of my life,
such a lonely day... Should be banned
it's a day that I can't stand
(System of a Down)

Puede que sea mentira,
y escribir del dolor sea más que imposible
cuando es aún reciente,
que este tenga que macerar en tinaja vieja
y corroerte las maderas de pecho
hasta que las astillas se agarren parásitas
y no te dejen respirar,

puede que hablar del dolor
no sea tan fácil cómo pensamos los poetas,
que necesitemos supurar con él,
dormir mal o incluso no dormir.
que no sea sólo un acto de purga,
sino vaciarse hasta doler la médula,
y tú seas consciente de cada uno de tus nervios.

Y puede que sea insuficiente
con describir como expertos cirujanos
su anatomía de oquedades
y vacíos colmados de ecos,
Puede que entonces no te guste descubrir
entre tus vísceras una gran caverna
de oscuridades y humedad
dónde solo se atrevan a entrar
las criaturas más feas de la tierra.
Que sientas la tuneladora
del miedo haciendo de ti un laberinto imposible,
los escondrijos que entre tus músculos
se desmoronan,


Puede que descubras tu calavera
de cajas y cajas vacías,
o un desierto circundandote
el corazón hecho brasas
huérfano de todo coyote.

Que te sorprendas palacio en ruinas
saqueado por las turbas,
selva talada en la estampita
de hasta dónde los fósiles se van,
que entonces de tus manos
desaparezcan las huellas...

Que empiece a ser noche cerrada
en todas partes,
que el aliento te huela a herrumbre
cuando el óxido del plomo
corroa tus pulmones,
que se marchen todos y cada uno
de tus colores,
que hasta te abandonen todas las vidas
que no tuviste,
y todas las drogas que probaste,
todas,
todas,
todas,
no valgan ni para tapar
el mínimo hueco de tu nariz,

Puede que cuando te des cuenta
te haya devorado el monstruo del reloj,
o lo que es peor,
que tengas ya la sangre
tan morada de disparos
que ni en la palabra
haya consuelo,
y esta mierda de poema
no sea más
que otro fallido intento
de
hacerte
compañía.

miércoles, 8 de agosto de 2012

Even cowgirls get the blues





la canción de aquel tiempo no pasara,
dónde nunca pasa nada

Tengo la columna descalza de vértebras,
expuesta, mi médula palpita
al azote de la intemperie
de otra cruel noche de frío
que otra vez sacude mis nervios
con fusta de espino y color de rosa,

y yo, como desganada,
agacho la cabeza

Hubo un momento,
hubo un lugar,
algo real,
se parecía a un sueño,
en que me faltaban
huesos y músculos y pieles
y voces y me faltaban
piernas y dedos y corazones,
con que atender
las doce horas de luz,
que me faltaban soles, estrellas,
lunas y bares dónde seguir bebiendo,
que me sobraban tréboles
de tanta suerte,
que me pasaba tardes enteras
merodeando entre fantasías
y ensoñaciones de escaparates
de corsetería y cómics
planeando siempre la gran evasión.

Hasta prendí una bandera pirata
de la cuerda de tender la ropa
para coronar mi barco de tantos
tesoros cómo poseía,
y así cada día
arrojaba el ancla sin miedos,
dormía tranquila,
a mis pesadillas no se les caían los dientes,
porque en cada puerto
había labrado hermosos y fuertes
los muelles
dónde las raíces
de mis altibajos,
amarrar seguras, frondosas y firmes
las huellas borrosas de mis pies desnudos
que se cobijaban en amables dunas.

Entonces brindaba,
contenta
cantábame viejas canciones
repletas de yodo,
contábame inéditos cuentos
sin bruja ni lobos,

bailaba
pese a las ambulancias,

reía
aunque la crisis,

besaba y besaba mi cuerpo
despreocupada
de la guadaña del tiempo,
porque la mañana no era más
que una extensión
de ese feliz regalo
que nos había hecho la vida
juntándonos bellas, dispares
y jóvenes,

y cómo explicarlo

joder,

cómo ahora,
ahora que me acerco
inexorablemente
a la tan temible edad
de River Phoenix,
y aunque todavía no sé
cual será el grosor
de mi horca,
me escuece la lejanía
de este asilo sin eco,

la lejanía con que
las miradas,

y por las noches
me sangran los ojos

y me duelen
hasta vuestros
nombres

viernes, 3 de agosto de 2012

las murallas del sur


A una encrucijada se puede llegar desde cuatro direcciones, y en una encrucijada se lo puede a uno ver desde los cuatro costados...

Frente a mí unas piernas tan delgadas como cuchillos, tiene la espinilla derecha amoratada y cubierta de mercromina, yo estoy sentada en la hierba, apoyada sobre la corteza de un árbol que no reconozco, y que quiero pensar es el mismo Renault que el Mayor conduce siempre por carreteras secundarias para evitar a la pasma, y atravesar Bordeaux.
Me hace un gesto para sentarse a mi lado, le digo que claro, aunque en realidad estoy un poco inquieta, al nivelarse la estatura me fijo inmediatamente en su pelo y en su barba, ralos, largos, tan, tan blancos, que enmarcan un rostro curtido y seco, no obstante amable y jovial, no me atreveré a llamarlo viejo, las cosas viejas huelen a viejo, pero es que parece eterno, atemporal, de otra época.
De un morral desgastado, saca un kiwi y me lo ofrece,
rechazo la fruta, todavía incómoda, mientras ojea mi libro “El lobo-hombre”,
tengo la libreta y un boli policolor encima, me la pide y escribe...

Boris Vian no era loco, pero casi un amigo nuestro
No sabes francés, no importa el idioma sino las ideas, flotando, volando invisibles por aquí

No sé si contestarle de palabra o escribir, le contesto que no sé francés, y que estoy un poco nerviosa porque él es un desconocido.

Si te asustas, mira a través de los ojos, lo único importante: es lo desconocido
¿Quien eres?
Escribe mi nombre en naranja: C R I S T I N A
Tienes problemas de comprensión,

Eso me ha ofendido, le miro extrañada

La causa es tu pereza, las mentes perezosas se quedan en las aguas turbias y conocidas.
Por ejemplo, el único dios presente se queda Deathconocido y molesta a todos que adoran y se fían de sus dioses muertos y ausentes aunque demasiados conocidos

le sonrío más tranquila y le digo que tampoco creo en dioses de barro ni en nada que no pueda sentir.

Ahora estás saliendo (sonríe)

                                                                                * * *

Hasta ahora sólo estoy hablando yo, la mecánica es la siguiente, yo le hablo y el me contesta a través de la libreta, ¿por qué no hablas?

Cuando todavía hemos hablado, nos han expulsado, puesto en manicomios, cárceles y a la cruz, entonces comprendes que es mejor no hablar

Tiene mucha razón, pero no puedo contener la risa,

¿Qué estudias?
Sorprendido escribe, la odontología también sirve para comprender las raíces y esta zona entre vida orgánica y mineral el calcio estimula el crecimiento de la dentina,

Ahora la sorprendida soy yo, le digo que parece un sabio, se ríe, escribe

El origen del cultura humana era el fallo del VERBO y todas las religiones. En vuestro sistema defectuoso verbal, la logia se traduce como ciencia:
Psico
Astro LOGÍA
Bio
Filo
Pero son teorías verbales. Con la filosofía sería más adecuado decir SOFIOLOGÍA, teorías verbales de la sabiduría.
Si crees y sigues creyendo acabarás como los creyentes.

Me ofrece cerezas que acepto,

¿Puedes escribir 3 palabras que indican lo que te importa más que € 48.670.000? tus valores y prioridades

Amor
Paz
Poesía

Recorta con cuidado el papel dónde he escrito esas tres palabras dejando un agujero en medio de la hoja, escribe

El agujero en tu contrato de trabajo 6721 indica que el amor incluye cuidar de las necesidades de las personas presentes antes que ellas lo pidan y sin esperar nada a cambio.

La poesía es como música, comunicaciones verbales de la realidad de esta hoja del árbol de la comprensión de las causas y efectos de la muerta, cuya fruta has compartido con su autor.

Any questions?

Ahora que ya has empezado a compartir y comprender la realidad del presente, no puedes volver creyendo en las boberías del pasado

Una definición de (Y)OUR WORK:
Prevenir, evitar, impedir,
reventar y parar actos,
insultos y actividades
que perjudican
el sentido e interés
común

Basta para empezar por los pequeños insultos, como encender un cigarrillo o contestar a una llamada de una persona ausente.
Si el rey, Obama, Ratzinger o un premio Nobel quisieran compartir y comprender nuestro trabajo que no se paga ni con la suma indicada en la hoja anterior, sean bienvenidos.

Aviso si vendes estas hojas por menos de su precio indicado, pierdes sus beneficios y tu derecho de trabajar con y para su autor, que no firma sus obras salvo con un beso



Parque del Retiro, 13 de Julio de 2012

Sweet child O'mine



Piel de charol que cubre la noche de oscilaciones,
jazz del este suena en los alrededores del parque
y no sé si cómo tú me siento tan fuera de esta improvisación,
dónde fustigas a tantas estrellas
cómo se atrevan acostarse con una montaña
más texana que rusa,
que vestida de trémula leona
destaca sus ojos gigantescos
para disimular sus garras,
dispuesta a devorar los focos del éxito,
a cualquier precio, sus bragas.
Por eso, luchadora cuerpo a cuerpo,
cada mañana enfrenta la soledad
del condado del sol,
insaciable, vacías la copa del vértigo
con los que beben contigo
y se derraman en tí.
Y por cada vez que ríes
y te sacudes la plata de tus pezones de otro planeta
a Billy Idol le tiemblan un poco más las piernas,
porque la voluptuosa rubia,
gringa con tan sólo 23,
folla incluso mejor
cuando no hay cámaras mirando,
licenciada en bambalinas
presume de vocación groupie
hasta que,
devuelta al último polvo
de la forma más cruel,
un día la vida
descerraja a la diosa
del potro de tortura del rock,
y con la cara destrozada
aprieta el gatillo
a favor de la belleza,
para que a ningún Slash,
Rose o Lee Roth
se les olvide
su nombre de agreste hembra,
paisajística
Savannah.