viernes, 17 de agosto de 2012

Such a lonely day


Such a lonely day...And it's mine
the most loneliest day of my life,
such a lonely day... Should be banned
it's a day that I can't stand
(System of a Down)

Puede que sea mentira,
y escribir del dolor sea más que imposible
cuando es aún reciente,
que este tenga que macerar en tinaja vieja
y corroerte las maderas de pecho
hasta que las astillas se agarren parásitas
y no te dejen respirar,

puede que hablar del dolor
no sea tan fácil cómo pensamos los poetas,
que necesitemos supurar con él,
dormir mal o incluso no dormir.
que no sea sólo un acto de purga,
sino vaciarse hasta doler la médula,
y tú seas consciente de cada uno de tus nervios.

Y puede que sea insuficiente
con describir como expertos cirujanos
su anatomía de oquedades
y vacíos colmados de ecos,
Puede que entonces no te guste descubrir
entre tus vísceras una gran caverna
de oscuridades y humedad
dónde solo se atrevan a entrar
las criaturas más feas de la tierra.
Que sientas la tuneladora
del miedo haciendo de ti un laberinto imposible,
los escondrijos que entre tus músculos
se desmoronan,


Puede que descubras tu calavera
de cajas y cajas vacías,
o un desierto circundandote
el corazón hecho brasas
huérfano de todo coyote.

Que te sorprendas palacio en ruinas
saqueado por las turbas,
selva talada en la estampita
de hasta dónde los fósiles se van,
que entonces de tus manos
desaparezcan las huellas...

Que empiece a ser noche cerrada
en todas partes,
que el aliento te huela a herrumbre
cuando el óxido del plomo
corroa tus pulmones,
que se marchen todos y cada uno
de tus colores,
que hasta te abandonen todas las vidas
que no tuviste,
y todas las drogas que probaste,
todas,
todas,
todas,
no valgan ni para tapar
el mínimo hueco de tu nariz,

Puede que cuando te des cuenta
te haya devorado el monstruo del reloj,
o lo que es peor,
que tengas ya la sangre
tan morada de disparos
que ni en la palabra
haya consuelo,
y esta mierda de poema
no sea más
que otro fallido intento
de
hacerte
compañía.

3 comentarios:

  1. Cris, como siempre haciendo magia con las palabras, pero es demasiado triste.

    "Por muy larga que sea la tormenta, el sol siempre vuelve a brillar entre las nubes" (Khalil Gibran)

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  2. Es cierto que los días
    suelen ser triste y solitarios,
    antónimos de la noche,
    y que Elvis, Bukowski,
    Chavela Vargas, Jim Morrison, Bob Marley,
    y tantos grandes como nos dejan,
    nos hagan más falta que respirar
    con olor a espuma de mar con luna llena.
    Es cierto que soñamos
    los poetas soñadores con llegar a sentir
    el sentido del sinsentido,
    pero no tiene razón de ser,
    como echar de menos, aunque precisamente
    eso sea lo que más excite,
    hacer algo casi prohibido moralmente
    y así nos va.
    Sólo tú podías escribir algo tan, tan tuyo
    y nuestro,
    de todos, tan sublime,
    y hacer que parezca tan fácil.
    Si dices que mientras estabas leyendo,
    o planchando,
    o con los ojos cerrados, te creeré,
    porque eres tú.

    Guerrero

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  3. Existe el dolor blanco , el soportable solo porque ha pasado tiempo, no me gustaría que sufrieras ningún tipo de dolor, pero en la vida es inevitable.
    Un beso muy grande

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gules