viernes, 24 de agosto de 2012

el portero del Bukowski Club


Que suerte tiene este bar,
cada vez que alguien pasa por la puerta
seguro que piensa que tiene al portero
más guapo del barrio,
normal, es normal,
yo envidio mi suerte,
entretanto ya dentro, disfruto
y escucho los tantos poemas
que se superponen entre las cervezas,
deshago mi margarita de apuestas
y lo reconozco,
casi todos vuestros versos
me gustan más que los míos,
pero ¿y el portero?
: el Hombre de espaldas al poema,
podría decirte exactamente
cuantos cigarrillos ha fumado
en su vida, que gusto tenía cada uno,
en qué momento los encendio,
dónde tiró las colillas,
y reventar así todo el auditorio
con una sonrisa anecdótica,
la misma que se gasta el íbero
si me roza la ropa interior
con los dientes,
o lo que le pasa a mi circuito mayor
si nombra al rosario de ex-novias que tiene,
y lo que es peor, le han dejado el coche,
y aún peor, no se han perdido.
Como se enciende el séptimo de caballería
en mi izquierda apretada
por tanta oración
que no lleva mi nombre
y para rematar la peor de mis desgracias,
tienen los ojos azules.

Y es que soy tan egocéntrica
como no aparento,
tan escandalosamente dramática
cómo no podéis ni imaginar,
más bravía que una cuadrilla de caballos locos,
capaz de pedir a voces
me rompan
hasta los muelles
de los transatlánticos
que surcan mi vientre,
cada vez que
cómo una egoista, no cualquiera,
sino cómo la más egoista de las niñatas que conocéis,
le exijo que no se duerma,
porque odio los besos que cortos
irrumpen mis labios
y para las escaleras mecánicas
siempre me gustan más largos,
dónde hablar a media voz,
y que sólo él lo escuche,

propongo:

1º. Bebamos de la pila bautismal
el pecado que nos absolvieron,
volvamos nosotros a la condición original
de ser primeros y desobedientes.
2º. Vamos a hacer entonces
cómo que buscamos las navajas
simulando suaves las caricias,
3º. Descosamos después las bocas
de secretos para liberar en palabras los sueños
más negros que nunca fueron,
4º. Vistámonos de lobos
y arranquémonos las pieles que nos sobran,
5º. Simulemos sacrificios prohibidos
bien entrada la noche
en casi todas las partes
de la geografía humana,
6º. Reventemos pues,
el pasado de acordes y arreglos
que le hicieron al estribillo a nuestras vidas
con lápiz enamorado,
que el eco de la voz se haga carne.
. Entremos en la historia
por las puertas más violentas
del paroxismo,
y cambiemos el color ceniciento de las farolas de gas
por el fondo amarillo de un vaso de bourbon,
8º. Bailemos al son de las marimbas
salvajes tarantelas de cara al tiroteo,
no importa,
porque
como lluvia en el sombrero
rebotarán las balas

Desbanca sólo tú
a dios,
despójale de lira porque puedes
...
que suerte que aquí estés,
y no me oigas,
lo digo así, bajito:

qué sólo el mago sabe
que a mí no me hacen falta
más pétalos de flores,
más poemas,
que ya tengo mil versos con su nombre,
qué sólo él sabe
cómo esconder toda la noche en un orgasmo
y sacarla al final como un truco de magia,
que no hace mucho más de un año
que este corazón,
este,
loco de alegría
recibe cada mañana
no sólo las puertas de sus manos
siempre abiertas,
qué sólo el mago sabe,
pero que ahora que estáis todos, lo sepais también,
y que por si acaso,
y que nunca se le olvide al mago,

que sigo,
no sólo enamorada de sus trucos,
sino también
de mi bendita buena suerte.

3 comentarios:

  1. Es un gran poema, tiene algunos versos preciosos.
    Y el está lindo como siempre! Besos.

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  2. Ya me lo habían susurrado
    tus sonrisas
    y tus ojos iluminados
    de amor,
    más iluminados que veinte mil fluorescentes de cocina
    juntos.
    Tu felicidad,
    envidiable;
    tus palabras,
    encomiables;
    tú (que también eres todo lo que te rodea),
    adorable.
    Nunca pensé que ser amigo de alguien
    pudiera ser tan genial,
    gracias por hacerme sentir que sí,
    que es verdad lo de que los amigos son tesoros,
    pero tú más.

    Guerrero

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  3. reventar!

    como adoro esa palabra, reventar por tantas cosas, y siempre desde dentro.

    un beso

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gules