miércoles, 13 de enero de 2010

be-bop-a-lula

u
Cuando alcanzas las luces
que cuelgan de sus botones
casi descosidos
y a dos minutos de
pasarse la parada
de nunca
y perderse
(como siempre),
entonces,
te enciendes un cigarro
como preámbulo
de un incendio
oh nena!,
reservado a la dualidad
del scap final

Cuando te acercas
sugiriendo(me) eso
de que el mundo es mío,
because you know
baby,
y lo único que vale
decir de él
son versos amarillos
y la única manera
son tus dedos
jadeantes
de Charlie Parker,
sé que vas a decirme
que empecemos
con el único crimen
de matarnos de amor,
que ahora que crees
en todas esas historias
de la resurrección,
podemos revivirlo
una y mil veces,
so bang!
baby roll…
Cuando dispares
y no sea yo
quien te frene
las balas
a bocados,
esperando no sé,
que la imaginación
se atreva a jodernos
y nos haga culpables
de entregarnos
por querernos
aún cuando el mundo
se desangra
en terremotos insoportables,
o las bombas quieran
rugir más alto
que nuestros acordes,
aún con el aliento
de la hipocresía
infectando las noches
de ese amor sin caricias
que quiere parecerse
a nosotros
¡que utopía
de sumisión!
cuando hasta en el amor
el esclavo es siempre
el amo encubierto,
que bueno
saber
que esto que se
parece a soñar
es compartir la
misma desnudez
que viste
nuestros abrazos
de guerras subversivas
y poesía vio…lenta.
Cuando es Madrid
quien te tira las palmas
you´ll ask
how high the moon
aún con el corazón
cansado
y te sientes
interpretado por
una trouppe de personajes
que se hablan
así mismos
de sus fantasmas,
de la mierda
que ensucia
las intenciones de paz,
y un abecedario
de cicatrices
define tu existencia
como un reino de despojos
que ambulante
tropieza de nuevo
con los pliegues
de sus dunas,
de sus acantilados,
de toda esa geografía
de manicomio fatal
que un día
nos hizo presos
de humo y polvo de opio.
Cuando al fondo
de ese espejo nocturno
se doma
a la compasión
a golpe
de barra y ron,
cuando la llama negra
del jazz
caldea nuestras caderas
a punto de
perder el equilibrio
y el
stride piano
nos sacuda
hasta corrernos
al swing de
vidas invisibles
be-bop-a-lula, she´s my baby
sure did treat me nice
¡I want to kiss you baby!
Cuando entiendan
que Nosotros
no somos como los demás
tibirurirurirupap-pauum

1 comentario:

  1. Tú si que eres jazz. Nena, sabes que sigue consigues hacer(me)lo.

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