Esa pseudo ciencia que pretende paliar el mal de ser humano del mundo.
La santería
del siglo XXI maquillada de licenciatura, el milagro capaz de sanar el complejo
sistema emocional del hombre actual.
¡Pasen y vean!
la salvación a lomos de un soberbio diván a precios increíbles,
elijan que
desastre y llamen,
elijan que
mesías y recen,
elijan que
psicólogo y fracasen.
Equivóquense
en su vida, y disecciónenla en sus agendas, en sus familias o en sus esquemas.
Memoricen
soluciones y aplíquenlas a su día a día, arréglense la vida con calmantes y
pongan en práctica los consejos de gente sin arreglar.
Son las
19.40, bienvenidos al fraude del mundo Occidental:
El gabinete del Dr.
Frankestein
(un relato basado en la novela de Chuck Palahniuk, “Superviviente”)
A cada
sesión que teníamos me diagnosticaba otro problema que creía que podía tener,
después me
daba un libro para que pudiese estudiar sus síntomas.
A la semana
siguiente me sabía al dedillo cualquiera que fuese el problema.
Una semana,
pirómana.
A la
siguiente, problemas de identidad de género.
Me dijo que
era exhibicionista y a la semana siguiente no me puse el sujetador para que se
me marcaran los pezones.
Me dijo que
tenía problemas de atención, así que me dediqué a cambiar de tema.
Era
claustrofóbica, le pedí que tuviéramos la charla en el patio.
El libro que
me dio se titulaba:
Manual de Diagnóstico y Estadística de las
Enfermedades Mentales
Llegó tal
punto, que si hubiera tirado el libro al suelo, daba igual por qué página se
hubiera abierto; yo intentaría tener
esos síntomas para la semana siguiente.
No nos fue
mal con ese sistema. Durante un tiempo yo tenía un guión que me decía cómo
tenía que actuar.
No era
aburrido, y me dio suficientes problemas de pega para no preocuparme por nada
real.
Hicimos el Test de Stanford-Binet para establecer
la edad de mi cerebro.
Hicimos el Wechsler.
Hicimos el Inventario Multifase de Personalidad de
Minnesota.
El Inventario Clínico Multiaxial de Millon.
El inventario de Depresión de Beck.
Lo supo todo
de mí,
excepto la
verdad.
Simplemente no
quería (yo) que me arreglasen.
Fueran
cuales fuesen mis problemas, no quería que me los curasen.
Mis
secretitos internos no tenían ganas de ser descubiertos y explicados. Ni con
mitos. Ni con mi infancia. Ni con química.
Mi miedo
era: ¿Qué me iba a quedar?
No quería
resolver ninguna angustia. No quería hablar de mi familia. Expresar mi dolor lo
llamaba él. Resolverlo, dejarlo atrás.
El psicólogo
me curó 100 síntomas, ninguno real.
Y anunció
luego que estaba curada.
Que contento
y orgulloso estaba. Me había devuelto a la luz del día completamente limpia.
Estás
curada.
Ve en paz.
Levántate y
anda.
Álzate.
Son las
20.40.
Tengo un
problema menos en el Manual de Estadística de las Enfermedades Mentales,
sólo quedan
4 diagnósticos en el índice que todavía no he padecido.
Y sin
embargo creo que van a sobrarme las mismas balas…
Ciertamente, si no se considera que se tiene ningún tipo de problema psíquico (aunque verdaderamente se tenga) ni se cree que se necesite ayuda o ni siquiera que sirva de algo, la terapia no tendrá ningún efecto.
ResponderEliminarPor otro lado, autodiagnosticarse leyendo un libro (el DSM4 o similar) es totalmente absurdo si uno mismo no sabe autoanalizarse ni conoce más en profundidad sobre los diversos tipos de trastornos y sus variaciones; y si es un profesional el que lo hace, no puedes esperar que en un chasquido de dedos pueda darte un diagnóstico como si te conociera de toda la vida. A esto añadir, que NO es el diagnóstico lo único indispensable a la hora de tratar un problema.
Por supuesto, esto es un artículo de opinión, eso no lo discuto, pero dándote yo mi propia opinión, creo que tu valoración carece bastante de conocimientos sobre psicología y psiquiatría.