Ride

I was in the winter of my life- and the men I met along the road were my only summer. At night I fell sleep with vision of myself dancing and laughing and crying with them. Three year down the line of being on an endless world tour and memories of them were the only things that sustained me, and my only real happy times. I was a singer, not very popular one, who once has dreams of becoming a beautiful poet- but upon an unfortunate series of events saw those dreams dashed and divided like million stars in the night sky that I wished on over and over again- sparkling and broken. But I really didn’t mind because I knew that it takes getting everything you ever wanted and then losing it to know what true freedom is.

When the people I used to know found out what I had been doing, how I had been living- they asked me why. But there’s no use in talking to people who have a home, they have no idea what its like to seek safety in other people, for home to be wherever you lied you head.

I was always an unusual girl, my mother told me that I had a chameleon soul. No moral compass pointing me due north, no fixed personality. Just an inner indecisiviness that was as wide as wavering as the ocean. And if I said that I didn’t plan for it to turn out this way I’d be lying- because I was born to be the other woman. I belonged to no one- who belonged to everyone, who had nothing- who wanted everything with a fire for every experience and an obssesion for freedom that terrified me to the point that I couldn’t even talk about- and pushed me to a nomadic point of madness that both dazzlez and dizzied me.

Every night I used to pray that I’d find my people- and finally I did- on the open road. We have nothing to lose, nothing to gain, nothing we desired anymore- except to make our lives into a work of art.

LIVE FAST. DIE YOUNG. BE WILD. AND HAVE FUN.

I believe in the country America used to be. I belive in the person I want to become, I believe in the freedom of the open road. And my motto is the same as ever- *I believe in the kindness of strangers. And when I’m at war with myself- I Ride. I Just Ride.

Who are you? Are you in touch with all your darkest fantasies?
Have you created a life for yourself where you’re free to experience them?
I Have.
I Am Fucking Crazy. But I Am Free

Lana del Rey

La estrella solitaria

Ride

El espejo me devuelve el revés

todavía en pijama y con los ojos rojos,

me miro,

y no encuentro a la chica Russ Meyer

que se pasea vestida de militar

con una botella de cava en la mano

y la videocámara en la otra

seduciendo a un excombatiente

del Vietnam,

en lo que entendemos, no es

una película de Woody Allen,

me tumbo en la cama, todavía sin hacer,

y busco a las mujeres de Clint Eastwood,

suplicando a Harry el Sucio

que por favor no encañone su Magnum

contra mi garganta

hasta hacerme vomitar mi alma pura y sin pecado.

Arrastro mis párpados

por las fotografías

en las que la lluvia de Oklahoma

amenaza con borrar todos los recuerdos

de esta casa,

y salgo a columpiarme en la rueda

que pende de la soga del ahorcado,

para despedirme

de cada una de ellas con un pistoletazo

en el aire que haga temblar de miedo

a las mismísimas Rocosas,

y esperando un nuevo eclipse solar

para pedirle al puma que esta vez

me devore a mí también,

sirvo un lingotazo triple de Gusano Rojo

y 2 tecates de acompañamiento,

Polifemo aparca su ranchera a las puertas

de mi casa prefabricada,

yo he soñado esta noche

que se me caían tres dientes

y no quiero contárselo a nadie,

me entrega el correo,

parece un genuflexo Juan Diego entrado en kilos,

sin embargo tiene los ojos hermosos,

color siena, cómo estas tierras

y punteados de cruces amarillas,

después vuelve a subirse al volante

y arranca el “Expreso Tristeza”

rumbo al Sur.

Re-repaso estas líneas,

pero no hay pistas de Elsa Martinelli,

enciendo la radio,

“Rachas de chinook en Colorado de 197 km/h…”

“… 50 grados bajo cero Snake River (Wyoming)”

yo me moriría con tanto frío

“Kansas está cubierta de nieve”

Aquí han desaparecido los pájaros por todas partes,

los relámpagos llegaron con sus patas de araña

y desgarraron los postes de telégrafos

quedaba poco tiempo entonces

para celebrar la festividad

de “la Santa Niña de las Putas”

patrona de los prisioneros de Lucifer,

con la segunda luna llena de el último

día de febrero de ese año bisiesto.

estaba,

pero no EstábamoS,

todas las noches comprobaba

cada cerradura de mis puertas,

ni rastro de Jennifer Jones,

Empuñaba una Ruger Blackhawk del calibre 44

cubierta únicamente por una cornamenta de búfalo

de imitación,

es verdad,

mi casa ya no olía a clorhexidina.

Alabama sollozaba en ninguna parte,

dentro de un útero metálico

que tan sólo albergaba los restos

de un Tombstone fantasmagórico

Venus se parecía cada día más

a un despiadado Saturno…

Fue entonces cuando la encontré,

entre lágrimas, pero sin dejar de sonreír,

(lo último que recuerdo

fue la mueca sonriente de un jaguar)

En el momento en que el negro cañón

se enterraba entre sus muslos

Ava Gardner gritaba

-         América es una mierda - 

Delete

Ahora que se acerca el 31 de diciembre, y eso significa que no habrá retorno para el 2012, quiero acabar el año en paz con los 365 fantasmas que han habitado conmigo a lo largo de este camino sin vuelta.

Voy a dejar la casa limpia, desempañaré los cristales de todo el vaho que dejó el invierno anticipándose allá por Abril, descongelaré el frigorífico y entregaré los cuerpos a sus dueños sin hacer mucho ruido, igual que cuando llegué, en silencio.

Había pensado en México cómo primera opción, y quién sabe, lo mismo allí puedo terminar de modelar mi tórax, pero de momento me quedaré recomponiendo este Madrid, conmigo incluido.

Es verdad que han golpeado muy fuerte (o a lo mejor que yo no sé encajar los golpes) y que he sentido por primera lo que es la manada de lobos-hombres, camuflada bajo la piel de moda o una sonrisa a medias.

Hasta he llegado entender un poco más y perdonen la comparación, ya sé que es tontísima, lo que es una Guerra Civil, y eso de que a cada uno le pilla en un bando.

Ahora en alto, bien alto, pese a las bombas, me alegro de veras de haberme quedado en el lado de los buenos, aunque hubiera sido sola, me alegro, me alegro de haber despertado del carnaval de mentiras y mentirosos que me ha rodeado en los últimos años, me alegro de no compartir con ellos ni el espacio virtual, me alegro de su escobón de barrer escombros y sobretodo me alegro de saber que YO NO  formo parte de ningún cruel escondite de cobardes, exentos sobretodo de personalidad y cojones.

Hoy me permito desahogarme aquí, en mi casa, en mi blog, estoy limpiando mis estanterías de máscaras, he remendado mis oraciones con nombres nuevos y pintado las paredes gris ceniza de blanco principio, ¡tengo preparados discos nuevos para llenarlos de canciones alegres y divertidas! ¡he incendiado vuestras voces con sordina y he bailado alrededor hasta que no ha quedado nada!

He mudado mi piel, para no quedarme ni con el recuerdo de vuestro tacto, y por último he llamado a un camión, no muy grande, y le he pedido una punción lumbar para que terminara de sacaros, y no ha sido difícil, porque se trataba de burgueses acomodados, no de románticos okupas,

y no ha quedado nada mas que alivio...

Ni un gramo de poesía  p ra  segu r   ab ln d      d      v s tr  o    s

madurar

Conque la vida adulta era eso: 
construir castillos de arena y saltar encima con los pies juntos,  empezar la operación de nuevo, una y otra vez, cuando sabemos perfectamente que el océano los iba a borrar de todos modos

(El amor dura tres años, F. Beigbeder)

Esta noche Escandar Algeet presenta PRO-VOCACIÓN5

(...) El chanel también huele a sudor y saliva después de un buen polvo. Son 104 páginas. Unos 90 autores (los conté una vez y no he vuelto a chequearlo). Y es una colección de escupitajos con sed de mar a tamaño cuartilla (...) E.Algeet

Esta noche, 15 de Diciembre de 2012, sobre las 22.00 en Bukowski Club (San Vicente Ferrer, 25) me muero de ganas y nervios por toquetear, por leer estas páginas, que siento más especiales que ningunas por ser las primeras que conocieron mi nombre, aunque fuera de pila y se pronunciara con k de kaotica,
linko AQUÍ con el manifiesto pro-poético que ha escrito mi admirado y querido Tayler Durden, dónde además podéis consultar cómo conseguir la revista y de paso leer al mejor poeta (y prologuista !!) en ese orden, desde luego para mí

El turquito

Al indomable dragón de su espalda

Ahí estaba otra vez,

haciendo malabares con mis circunstancias,

jugando a los trileros cómo buen turco con mis dogmas y valores,

cruzando todos los semáforos en rojo que le ponían mis noes

y llamándome una vez más racista de papá,

con sus tres bocas cómo tres soles

que no paraban de debatir cada uno de mis argumentos

en su idioma de turco marginado y sufrido,

que si tenía la cabeza llena de porrazos,

que si la voz rasgada a favor de la dignidad,

que no más desahucios a los pobres turcos,

su índice era una bengala que estallaba a cada “click”

¡hasta le sangraban los ojos de tanta carga policial!

Pero ahí estaba de nuevo,

guerrillero en paro blandía su nómina

contra mis dardos de pitón “por la causa más noble”

y me daba siempre la misma hostia:

“Si el sistema no te da lo que mereces,

le devolveremos nosotros lo que se ha ganado”

A M E N

¿Qué cómo lo hacía?

Dejaba todos mis serventesios cojos,

repartía muletas entre mis sonetos,

con una sonrisa a lo Robin Hood

me devolvía otro poema en cabestrillo

y todavía se atrevía a exigir mi atrezzo de enfermera,

y mi lengua, que decía, “la pagó”

Todos mis esfuerzos caían en vano,

racionalizaba la razón,

y al mismo tiempo,

empuñaba la rebeldía con un machete

entre los dientes de sus tres bocas

que reclamaban la luna entera

en las medias-banderas de Asia Menor

Y ya lo sé,

sé perfectamente cómo se las arreglaba,

le conozco bien:

Bajo el tremendismo turco de la lucha de clases,

con sus dotes de apasionado orador tan verborreico, tan turquísimo,

a dentelladas contra la pasividad de los aborregados turcos,

a favor de la Real Democracia que salvara al pueblo turco 

de las malas costumbres del Tio Sam,

Y esa forma tan suya de gritarme a tres bocas

(tan dulcemente)

con el cinismo turco sobre su timba Mediterránea,

“que otra vez te has equivocado turquita mía”

y que no le perdonaría,

si no fuera porque son las mismas

que después me dan el triple de besos.

hoy serían 69, voz de voces, Mr Mojo Risin