si no arden tus lunares,
ni valen para nada las guerras
si no asumen riesgos mortales
ojos fulgurantes,
déficit de cruces de plata,
tráfico de influencias
colapsando los recodos
de venas encalladas
de tantos delirios masturbatorios,
y el silencio punteado
de jadeos agitados
que se dispersan
vagabundos por la habitación.
Revolcones en quintas de rock,
y las pajas más hermosas
de la vida
oyendo a la Big Band
Rastro amarillento
de techno-nostalgia
vibrando en pandemonium ensordecedor,
reverberando al compás
de lágrimas fluorescentes
y suicidas.
óxido carcomiendo
los besos ensangrentados
dentro de un útero
metálico y negro,
donde la noche impone
la dictadura del frío.
El violín de Stradivarius
solloza letanías
de poetas muertos
rendidos a la sumisión
del letargo del recuerdo:
Padre adoptivo de aquellos que, en su cólera,
del paraíso terrestre arrojó Dios un día,
¡Oh Satán, ten piedad de mi larga miseria!
y mientras,
flores,
flores ajadas
edulcorando la podredumbre
del sexo apresurado
y saldado a trompicones
...de barro entre las uñas...
En un punto de su entrepierna
se forja el Universo,
nos besamos en una esquina,
después se extinguió el sol
y estalló entre mis manos,
lo dejé fluir
por el placer de la calidez
de la vida, recién abortada.
Se me ocurren tantas razones
para volvernos completamente locos!
pero las más importantes
son las que no se me ocurren,
un rastro de esquizofrenia
se cose a nuestra sombra
con descaro feroz,
y es la excusa perfecta
para quererte,
como Tristán e Isolda,
como dos yonkis
que se abrazan
para no caer...
La luz de las farolas
se sumerge en un guiño
de complicidad silenciosa
inaugurando una nueva dimensión
de electro-abandono
que se mide en
lo que se nos va
en hacer y deshacer la cama,
que se recuerda
desde los cardenales y los arañazos.
Irreverentes señales
De lascivia líquida
resbalando entre tus labios,
tengo el coño anestesiado
de amor y sed,
de tu boca espero los versos:
No tengo prisas puta
- que amor es odiarnos
entre besos y sonrisas,
que amor es vendernos
en el portal de tu casa –
que es mucho más sentido
que una imagen difusa,
o una instantánea velada de tus gestos.
:
amor a la brasa
y
vodka III
Y sino lo entienden,
mejor rociarse de queroseno y prenderse fuego,
¡concretad los días!
¡pactar los polvos en gramos!
... seguid colgados del filo de agujas infestadas
de mierda
y desesperanza,
a mí no,
a mí me valen mis sueños,
me siento genial
en las calles que él pisa
...
la tragedia de la falta de amor
es la prostituta fea del Moulan Rouge,
no tiene estilo fumando,
llamó al dominio: amor
y al burdel, hogar de lujo.
No,
la tragedia del amor
brota en su cuello,
es la misma luna
que hace aullar a los lobos
sé que entonces ha levantado la veda
...
y quiere que le acose
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