El domador de relojes

Los columpios del parque
han dejado de entender el mañana
como un instrumento de moderación social,
parece imposible que hasta ahora
yo tampoco me lo hubiese planteado,
es como si le hubiesen estirado las manecillas
a los relojes del futuro
y los hubiesen llenado de arena
para no volver a darlos la vuelta,

el tiempo está encallado
entre la yerba y el tabaco liado
que separa el nuevo “nos-“
del viejo y desusado “-otros”
y amenaza con explotar
cada vez que encendido el peta
se dibuja entre nosotros
una pira de tesoros y deseos
que propone un nuevo incendio
dónde coleccionar quemaduras de primer grado.

La vía láctea ha reeducado sus manías
y las estrellas que tiritan
desde que el mundo es mundo,
parpadean y okupan constelaciones vecinas
en una manifestación libertaria
convocada ahí arriba:

Una asamblea astrológica
declara el verano, estación universal
y reduce todo lo demás a esporádico, banal,
irrelevante.

Abajo esto se resume a la permanente resaca
de la fiesta de su cuerpo,
que padezco de manera crónica.

Desde que los días de la semana se suceden en poesías,
y las semanas cuelgan del calendario
de su boca,
el cosmos cabe en un suspiro de 17 metros cuadrados
que se despliega a cada instante
como una página en blanco
para escribir en ella
una historia nueva
dónde el deseo obtiene de la piel
las respuestas en las que el corazón sabe
comunicarse y extenderse.

Dos caladas después,
aparecen esculturas,
y sus abrazos se antojan el verdadero Renacimiento,
que ya hubiese querido Miguel Ángel,

el arte de todo ese siglo
me parece una mentira
para justificar el anhelo de algo perdido,
y con el permiso de tantas y tantas galerías,
los instantes anteriores
se reducen a intentos
comparados con sus manos
cuando me pone en pie las entrañas
y después me desenreda el pelo,

las primeras raíces del arte
hace tiempo que están carcomidas
desde que no creo en más imposibles
capaces de estremecerme
hasta los cimientos de mi propia cultura clásica:
su boca.

Por eso no entiendo más ciencia
que su risa,
más magia que su risa,
más arte que su risa,
más superstición que todo el manantial intravenoso
que le hace latir
y brota garganta a través,
que escupe risa,
que talla risa,

por eso
que no hay ayeres ni mañanas,
que puedan explicar nada

Más allá de estos versos,
no hay ni deudas, ni dudas,
ni nada que no sea inercia,
instinto, certeza
de que hace días, pocos,
pero los suficientes,
haya perdido el miedo,
al espacio,
al tiempo,
a la historia,
y me haya echo un vestido de manecillas
y volantes
pa enseñarle los colmillos
que me has endulzao con besos,
al tonto del destino,

que desde que has hecho todo esto
de desinventar el tiempo
no sé si eres poeta,
marciano,
habitante de otro planeta,
mitad-humano, mitología,
murciélago, arqueología,
antropófago,
liturgia,
energía,
si es que vienes de otra estancia,

no sé si es que serás mago,
pero a veces,
lo juro,
a veces te siento MAGIA

no es casualidad que suelo rime con cielo

Chica del sombrero, está lloviendo,

va siendo hora de que te mojes

(Taylor DURDEN a Kaotica)

¿Qué más da que todos esos lugares
no sean para nosotros?
¿Qué importa si esa noche regalaban sonetos
en los bares con cada ración de insomnio
por cada cigarro consumido?

Entonces, los poetas
intentaba acercar todas esas sensaciones
para las que el lenguaje no está preparado,
y pensé que sus aullidos eran el mejor
de los intentos de hacerle escuchar al mundo
bocanadas de un blues desordenado
que acerca el Olimpo un poco más
a esta tierra,
porque aullar es la única forma,
de salvar a los débiles del mundo,
y al mundo de los débiles,
todo eso del lado en el que estamos
se volvió deuda esa noche,
de vuelta a casa pensaba
que tal vez,
que quizás
que ojalá
que algún día,
que entonces vivía en estado de entrelíneas,
de groupie literaria, le dije,
y las rondas de cerveza empezaron a crecer
como la espuma
entre sus ojos y los míos,
eso éramos, solo dos reflejos de nuestras caras esas,
reconociéndose,
y bien peinadas,
con una sonrisa de estreno Hollywood,

esa noche, él era todas las estrellas yankees
con las que me había masturbado,

y me paralizó otra vez
que tal vez
que quizá
que ojalá
que algún día
que casualidad que entonces desaparecieron los límites
y todo lo de antes se convirtió en el pasadizo
de una historia en semirrecta
con vistas al infinito.

Desde entonces tengo las rodillas
solladas de tanto amor que me pides

Hemingway, Bukowski y Miller serían anónimos
si él se hubiera bebido sus cervezas

Morrison, Cobain y Curtis serían anónimos
si hubiera optado por la autodestrucción

pero no eres perfecto,
eres eso tan ideal
de lo que todos hablan
y yo conozco,

eres esos 21 gramos
que desordenan la vida
en una sobredosis
de sonrisas azules

y eres toda esa pólvora
que incendia versos
para iluminar las paredes rojas
de este bar,

eres un adicto a la vida
que salpica de galaxias
las 7 letras que te definen,

eso, que hace que me ría
de cómo patina el resto
sobre la superficie de la esfera esa
tratando de llegar al centro
cuando ni siquiera pueden
concebir la tercera dimensión,

todo eso que dicen de que los genios
han salido de las lámparas
es un cuento Disney
que nos ha limitado a tres deseos,

esos límites, que tú no tienes
porque eres eso que aúlla por encima,
que crea y crece,
que folla y llora,
que quema y siente,
que engancha y gana,
desnuda y viste,
que araña y muerde,
escribe, embiste,
que besa y ama,

eres eso que alimenta la leyenda
de que hace 25 años
que Dios existe

Violencia

Del mundo hay poco o nada que temer,
la época exige violencia,
las velas crepitan suavemente sobre el alfeizar de las ventanas,
asistimos a la extinción del planeta
con la indiferencia del corazón aún caliente
que ha sido arrancado del cuerpo del espectador,
y mientras, el cuerpo canta en pandemónium ensordecedor
a una generación rabiosa,
que quiere que ser la última.
Esto es lo que se llama la puesta de escena.
La religión exige violencia,
las guerras de Oriente se escriben en las pieles de los hombres
con tinta indeleble,
al norte,
se encuentran los restos de la casa de fieras,
la necesidad imperiosa de despedazarnos nos ha vuelto temerarios,
la necesidad de fé, nos ha vuelto ateos irreversibles,
sobre nuestros dogmas se cierra la jungla,
crujen nuestros huesos,
silencian las palabras…
Parece simplemente natural,
buscamos comernos mutuamente las entrañas,
buscamos belleza en nuestra tragedia privada,
buscamos nuestra prueba nuclear.
Nuestra Hiroshima.
Esto es lo que se llama el asedio del Génesis.

La literatura exige violencia,
triunfar deprisa,
busca agitar el mundo,
la detonación definitiva que descentre el meridiano hasta los polos,
la justificación del sentido,
si es que alguna vez lo tuvo,
el diluvio de personas que nos hemos inventado para interpretarnos
carga contra nuestras plumas,
no nos damos cuenta pero
nosotros somos sus personajes,
dónde la poesía es un espejo sin fondo
en el que caben todos los incendios,
una y otra vez somos culpables del mismo crimen:
ignorar que la imaginación lo es todo,
en la imaginación hay dolor y lucha
alegría y exhuberancia,
guerra y paz,
¡malditos los cobardes que no caminan contra el tiempo!
¡malditos los cadáveres que alimentan los bolsillos de telarañas!
¡malditos los poetas que no escriben canciones de amor!
Malditos todos, que se conforman con un mundo hostil
atestado de fantasmas tristes.
Esto es lo que se llama el naufragio de la dulzura.

El sexo exige violencia,
nadie conoce los ríos que manan por nuestro sudor
cuando nos damos la mano,
sonríe,
y podría atravesar media Asia de un salto,
las katanas de mil samurais se forjan entre sus hombros de poeta dragón,
me invita a agotar el siglo sin más guía que el instinto,
quiero enloquecer entre las escamas
que separan los mares y continentes que le habitan.
El universo se reduce a una legión de centellas
que va seguida de un incendio,
que va seguida de un batalla,
que va seguida de una victoria,
… se requiere etiqueta.
Siento vida, siento mentes, locuacidad,
asfixia, prehistoria, quimérica,
siento hambre de sentir todo,
y si vivir es lo supremo, me convertiré en caníbal.
Esto es lo que se llama supervivencia,

Y si la época es violencia
y la religión es violencia,
si la literatura es violencia
si es la poesía violencia,
si además lo es el sexo
y la anarquía es violencia,
si la imaginación es violencia
y esta noche es violenta,
que el dragón sea el tamiz que filtre
mi época, mi religión, ,mi literatura,
mi poesía, mi sexo, mi anarquía…
Que en esta noche violenta
olvidemos que convivimos con la barbarie
(al menos hasta que amanezca)

BUKOWSKI CLUB

::Jam Session, 20 de Julio::

Malditos!

Cuándo la marea baja en esta ciudad,
solo quedan un puñado de sirenas sifilíticas varadas en el fango,
eclipsa la poesía el canto de los maniacos,
alegan la presunción de que son irreductibles,
de forma romántica, reafirma su fe en el declive,
y elijen qué cigarrillos para prender qué corazones y qué Arizonas en un mismo poema,

por lo que se refiere a Madriz, años de melancolía parisiense
les hacen sacudirse el blues tres veces por semana
y evocan con nostalgia empaparse del pasado romántico de los negros,
dónde no existe un plano no infectado de barbarie y dulzura.

En sus ojos de vinilo se forjan constelaciones del color de las miasmas,
y detrás de cada barra, saldan sus deudas de romance y alquitrán
como si flotaran en los vapores destilados de la ayahuasca,
versos
versos de humo,
versos mentolados,
versos narcóticos,
versos anestésicos,
versos antiinflamantorios
la industria farmaceútica nos quiere medicar a todos...
versos.

Por lo que se refiere a Dios, lo han encontrado, pero no es suficiente,
no dicen nada, dicen nihilismo, esa es su minusvalía
dondequiera que se sienten, la sillas se desploman,
el templo es su cuerpo,
para ellos si existe el dolor colectivo.

Por lo que se refiere a la historia, está descatalogada,
la historia, sórdida araña demoníaca que alimenta su rueca con las pieles del mundo.
Al principio, se contoneaba suplicando la parálisis del olvido
y llegaron ellos,
como locos entre la muchedumbre explotaron simultáneamente en cualquier parte
y sembraron de belleza aterradora la ciudad de las sirenas sifilíticas,
la balada de su revolución sigue intacta,
por lo que se refiere a los medios, todavía no se ha convertido en un anuncio de televisión.

Al amanecer se alzan sobre mundos nuevos
y como sueños de opio evitan las distancias al fondo de sus ojos
reviviendo el crimen de la madrugá de la ciudad de los malditas,
esperando otro anochecer que traiga canciones nuevas y tiña de fuego el cielo, y de paz el suelo,

...parece simplemente natural, la manada de lobos contra el mundo,
reivindicando la licantropía en las lunas de los bares,
es la poesía un oficio feroz,
por lo que se refiere a mí, espero que me devore…

A todos esos Bukowskis, a todos esos Diablos que me hacen sentir, S E N T I R

::Bukowski Club, 13 de Julio de 2011::

2 poemas de 2009

Revisando viejas libretas me he dao' de frente con palabras que creía perdidas, como no sé si estaré preparada para que vuelva a reventarme el corazón de tanta nostalgia y sin avisar, los dejo aqui colocados dónde la soledad se volvió kaotica y se hizo isla

No puedo besarte...
no puedo aspirar la vivacidad que se te escapa entre los dedos,
no puedo sentirte cómplice si lías tus ojos marihuana con mi tabaco natural,
no puedo memorizar las líneas que surcan tus manos
las venas que forjan tus brazos...

No puedo dejarte notitas en la nevera que avisan que he dejado ahí el champagne para que se enfríe,
y tu cama desnuda de lencería púrpura,
no puedo mandarte un sms: En la puert d tu facul xa comer(nos)
ni a las gaviotas les gusta el menú de la city
ni la luna hace topless en la Gran Vía...

No puedo pisarte los pies si insistes en bailar un vals
no se bailar, ni correr con tacones,
no puedo desatarte la corbata, la piel, las palabras...
no puedo hacerte el amor en el portal de tu casa,
ni puedo pedirte que gimas mi nombre cuando te corres
nunca voy a hacer un trío contigo y con tu saxo
ni voy a volver a perder la virginidad escuchando a Los Planetas

no voy a empaparme en tus brazos bajo la lluvia de Enero,
ni voy a bañarme en tu playa si gana el Valencia, el Atleti, el Rayo...
no voy a discutir contigo si Melchor es el del pelo castaño o el del pelo blanco,
no vamos a escuchar juntos canciones de ABBA
... ni voy a poder decirte que me revuelven el estómago

no voy a emocionarme cuando debutes como prota de un teatro musical,
no puedo sonrojarme si me dices lo linda que soy...
No voy a tocarte el culo cuando paseas por el puerto
ni voy a romperte la lengua a versos gritando lo bueno que estás

no puedes ser mi príncipe Alí, mi Jhon Smith, mi Jack Sparrow
no hay islas en Madrid
no estás aquí
no...

el tiempo no existe, lo inventaron para vender relojes

La incertidumbre de la caja de música y piel,

siempre pensando en los resortes que sollozan claque en calcetines de rayitas...
tus manos remendadas a los bolsillos de mi culo
y el calor que nos sube a dos cubatas
que se derraman ............ ............ en cualquier antro de Malasaña

el miedo a agotar las reservas de caricias
y quedarnos fríos después de quitarnos la ropa y la vergüenza
ladrarnos en todas las barras lo adictos que somos al calor y al vicio
... respondernos con canciones de la Fuga

apagar soles encender lunas borrar catorcesdefebrero
escribir sábados entre semana
y montarte
montarte hasta perder las espuelas,
hacerte una transfusión de lunares de mi vientre a tu abdomen...

darnos la espalda y llorar a 180 km/h
arriesgarse a pegarnos la hostia
ensuciarnos el corazón de asfalto y ácido
desear que nada se decida hasta los penaltis
olvidarnos del Guaje de Messi de Ibrahimovic,
(en los asientos de atrás de tu coche somos tres: nosotros, tú y yo)

cursar cursos de caramelos cama y cosquillas
sábados domingos y fiestas de guardar
... tanatorios de sombreros y cremalleras los lunes de madrugada
esnifar sudor y sexo por debajo de la mesa y sin zapatos

decir follar en vez de amar
sentir celos; ir de dura
querer princesa; tener royito
volver a decir lo liberal que eres, las mamadas que haces,
¿y tu escritor favorito? ...el mío Kerouac, Kerouac, Kerouac
etc, etc,

bailar como en los años 20 y estrenar rodillas de seda
fumarnos unos porros
viajar hasta Nepal en alfombra-mágica

03.00
desnuda frente a un espejo sin pared
heridas en las pupilas
el pecho sangrando tinta
...empapada de un jazz amarillo
mientras en el gramófono asesinan a Yoko y a Courtney

Kaotica 2009

remeber yesterday (porque estas cosas ya no pasan)

... o puede que si, resubo y explico esta semana ...

El mundo empezó a dar vueltas
frenéticamente,
hubo una vez que creí que follar
tenía que ver con el amor:
el amor carnal, quizá.
Para entonces
parecía que iba a dejar de marearme
cada vez que uno de esos hijos de puta
me la clavaba
hasta el fondo,
creía en el dolor
que producía el placer
mientras todo se desordenaba
armoniosamente a ciegas,
mesas cojas,
teléfonos descolgados,
perfecta incomunicación,
lluvia negra casi transparente
y dedos
adheridos a las curvas
de mi espalda
arrastrando las consecuencias
de siempre:
actos (im)puros
que ensucian de remordimiento
el jodido amor.
El problema
(o la suerte)
es que no había conocido
un pasado mejor,
para hablar
de las ruinas humeantes
que deja un puto No de labios
de un hombre, o de una mujer,
la ausencia de monosílabos
todavía me aniquila...
aunque vuele con alas
de tequila barato
alcanzaré sus manos,
después de arder
y reducirlo todo a un campo de rastrojos,
antes de la última envestida,
seremos cenizas
sofocadas y candentes,
cómo dos leños
sujetos a las raíces de una tierra
que no nos pertenece
esperaremos el hacha
con la alegría de los locos
(a veces olvido que el mundo
es un lugar lleno de fantasmas tristes)
supongo que se me llenan los ojos
de rabia cuando tropiezo
con ciertas realidades,
como cuando me impiden que lo haga,
le patearía las espinillas
hasta que el calor le abrasará las entrañas,
y me invitará al infierno
de su cuerpo de pecado,
le ladraría desvaríos
hasta que me partiera los labios,
y de su puño y lengua,
me escribiese
versos con los hilos de sangre
que recojan sus dientes,
o me escribiese canciones,
o un himno de paz
sin tregua
desde la nuca hasta los talones,
... que me arañen todos
esos gatos acústicos
que terminen sus solos todos esos músicos
que no conozco
si después
me va a dejar joderle por el placer de joder,
si yo también voy a dejarme...
si yo también voy a prenderme
un puñado de estrellas
entre las piernas
que simulen el cielo
de una noche de agosto,
pero eterna,
que yo también quiero ir con él
a la luna,
y a Agra, y a Nepal,
y a donde nos lleven los vientos Alisios
o un par de canutos de hierba.
Me estoy colgando
del hombre más increíble
de la tierra...
y sólo soy capaz
de pensar en
acariciarle la espalda
como se acarician los costados
de un león
...espero que me devore.

¡Qué soy una enferma
ansiosa de amor!
o la ninfómana que dijo tu madre
complaciente y nunca realizada,
o simple suicida,
esclava de un pasado trágico,
soñadora de un ideal imposible,
romántica, enemiga de Bécquer,
irreverente, idiota,
profundamenteCrédulaYconfiada,
en fin,
abandonada sin reservas
a los placeres supremos
de la insensatez
y la utopía,
que quiero que me enseñe
el sitio donde teje sus sueños,
donde escribe sus inquietudes,
para besarlo
en silencio.
Que casi le pierdo...
que he llorado como una niña
por eso,
y no se lo he dicho,
que también se me hace un nudo en pecho
cuando después de decirnos todo
le desvío la mirada
y me maldigo
por quererle como en las canciones
y callarme como las putas.
Que le entiendo de sobra
cuando me toca desde lejos
y le rechazo rabiosa...
que le entiendo de sobra
cuando echa de menos su casa,
sus olas, su madre,
cuando odie las calles
a las que siento que pertenezco
y las que no,
que creo en él
más de lo que imagina.

Hubo un día que perdí
la vergüenza
en el atril de un bar,
además del abrigo
y la piel de nylon de las rodillas,
antes
había perdido la inocencia
en los brazos de caras anónimas
que fueron diluyéndose
al fondo de vasos
siempre medio vacíos,
perdí el interés,
“creí que follar tenía
algo que ver con el amor”
(bis)
hace poco que
me reencontré con todos los sueños perdidos,
que el sol aún calentaba
a los varados en las aceras,
que me había citado con él perfecto desconocido
que de la noche a la mañana
me hizo dudar
si mi ciudad
era la que se describe en el génesis
hace minutos que pienso retarle a comprobarlo
como se hacía en el cuadrilátero
cuando los boxeadores no usaban guantes,
asaltos ilimitados,
tiempos muertos
para calmar las heridas
y tú,
Jake la Motta,
y yo,
Vickie Thailer,
buscando en el ring la manera
de abrirnos paso
a la
belleza de la realidad,
sin ideales
a golpes
como la vida misma

Invitación a la luna

No debería estar aquí cuando ya he decidido tantas veces hacer las maletas
Todos los hombres tienen miedo pero yo creo que voy el primero,
Lo habría hecho ya si tuviera claro a donde ir pero siempre queda en un lamento
Me doy cuenta que no siempre existen los colores vivos ni que sea capaz de saltar al vació, sin que tu me ayudes.

Andar solo y sin ninguna luz, no es para nada fácil pero se tiene que intentar
Quizás así pueda estirar los azules del cielo y tocar canciones encima de tus nubes,
No debería estar aquí cuando solo pienso en dejar todo esto y mirar a otros ojos
Los demás quizás luego me añoren pero me ¿entenderán? No saben que estoy aquí porque no encuentro la puerta.

Quiero pasear en globo y ver la arena desde el cielo, que demos una vuelta al mundo
No quiero que llegue el fin del mundo sin descubrir todo esto que no existe
Arriesguémonos e intentémoslo, volvamos a ser niños ante una bolsa de caramelos
La vida se va quemando y no nos damos cuenta de todo lo que nos queda por ver
Estaremos solos en las pirámides de gizeh y tomaremos el café en la torre Eiffel
Nos casaremos en una playa y te haré el amor en mil amaneceres
Quédate a mi lado y no te arrepentirás, no le digas nada a mama.

A las 5 en tu puerta, amor.